Stumme Bitten

Die Schafherde drängte sich aufgeregt zusammen.

Ein altes Schaf erzählte.

"Meine Grossmutter hat es selbst gesehen", sagte es, "es ist etwas Fabelhaftes, Grauenvolles. Man weiss nicht, was es ist. Sie sah auch nicht alles. Sie kam dran vorüber, als sie zur Weide ging. Es war ein Tor, das in einen dunklen Raum führte. Es roch nach Blut am Tor des dunklen Raumes. Zu sehen war nichts. Aber sie hörte den Schrei eines Hammels darin, einen grässlichen Schrei. Da lief sie zitternd zur Herde zurück."

Alles schauderte.

"Man weiss nichts Gewisses", sagte das Schaf, "aber es muss etwas Wahres daran sein. Jedenfalls ist es furchtbar."

"Deine Grossmutter lebt nicht mehr?" fragte ein junger Hammel.

"Ich weiss es nicht", sagte das Schaf, "es ist schon lange her - da wurde sie abgeholt."

"Das soll der Anfang sein, man kommt dann nie wieder", sagten einige.

Der Schäferhund bellte kläffend und trieb die Herde dem anderen Ende der Weide zu.

Da stand der Schäfer und sprach mit einem fremden Mann, der nicht aussah wie ein Hirt. Sie handelten miteinander. Dann ging der fremde Mann mit festen Schritten in die Herde hinein und prüfte die einzelnen Stücke mit kundigen Augen. Es waren nicht die Augen eines Hirten. Jetzt griff seine Hand nach dem jungen Hammel, der vorhin gefragt hatte. Das Tier überlief es kalt. Die Hand fühlte sich anders an als die Hand des Hirten.

Der Hammel bekam eine Leine um den Hals.

"Den nehme ich", sagte der Mann und zog einen schmutzigen Beutel mit Geld aus der Tasche. Er bezahlte. Das lebendige Leben gehörte ihm. Er hatte es gekauft.

Er ergriff die Leine und zerrte den Hammel von der Weide fort auf die Landstrasse. Die Herde sah dem Davongehenden erschrocken und verständnislos nach. Der Hammel wandte den Kopf. Seine Augen suchten die Verwandten und Spielgenossen. Etwas in ihm krampfte sich zusammen - etwas in ihm rief ihm zu, sich loszureissen und zurückzulaufen.

Das ist der Anfang, man wird abgeholt, dachte er. Aber er wehrte sich nicht. Er war hilflos. Was hätte es genützt?

"Es braucht ja nicht das Schreckliche zu sein", tröstete er sich, "es gibt noch andere Weiden. Dahin werde ich vielleicht geführt."

Es war das Vertrauen, das Tiere haben, die zahm gehalten worden sind.

Jetzt bogen sie um die Ecke. Die Herde war nicht mehr zu sehen. Die Weide verschwand. Nur von ferne hörte man den Schäferhund bellen und die Töne der Hundepfeife. Der Wind verwehte sie.

Es war ein weiter Weg. Der fremde Mann ging schnell. Er hatte es eilig.

"Ich bin müde, ich möchte mich etwas erholen", bat der Hammel.

Es war eine stumme Bitte.

Sie gingen weiter. Es war heiss und staubig.

"Ich bitte um etwas Wasser", sagte die Hammel.

Es war eine stumme Bitte.

Endlich kamen sie in eine kleine Stadt. Sie gingen durch enge krumme Strassen, in denen es keine Weiden gab. Diese Hoffnung hatte sich nicht erfüllt.

Sie hielten vor einem Tore, das in einen dunklen Raum führte. Ein hässlicher Dunst schlug dem Tier entgegen. Der Hammel wandte den Kopf und blökte klagend. Er scheute vor dem Dunst zurück und vor dem dunklen Eingang. Eine Angst wurde in ihm wach, im Unterbewusstsein, eine grenzenlose Angst.

"Ich möchte nach Hause", sagte der Hammel und sah den Mann an.

Es war eine stumme Bitte. Stumme Bitten werden nicht gehört.

Der Mann schlang die Leine mit einem geschickten Griff um die Hinterbeine des Tieres und zog es vorwärts. Die Schnur schnitt ein.

"Ja, ja, ich komme schon", sagte der Hammel erschrocken. Die müden steifen Beine beeilten sich.

Es waren nur wenige Augenblicke, aber sie schienen sehr lang. Dann war er in einem dunklen Raum.

Es roch erstickend nach Blut und Abfällen - nach Leichen von seinesgleichen.

Man hält es nicht für nötig, das vorher fortzuschaffen. Es ist ja nur Vieh - Schlachtvieh.

Da packte den Hammel ein hilfloses, lähmendes Entsetzen. Ein Entsetzen, das alle stumme Bitten vorher vergessen liess. Ein Entsetzen, das ganz allein herrschte.

Der Hammel zitterte am ganzen Körper.

Jetzt kommt das Fabelhafte - das Grauen, dachte er. Und es kam.

- - -

Die Welt ist voll von stummen Bitten, die nicht gehört werden. Es sind Menschen, die sie nicht hören. Es scheint unmöglich, diese stummen Bitten zu zählen. So viele sind es. Aber sie werden alle gezählt. Sie werden gebucht im Buche des Lebens.

Gross und fragend sehen die Augen des Gautama Buddha auf die europäische Kultur.

Autor: Manfred Kyber (1880-1933)

Heldentum

Vor dem Hühnerhause des Gutshofes standen zwei Hähne und zankten sich. Der Park dahinter träumte in Sommerstille, im Rauschen alter, hundertjähriger Bäume, in denen leise Vogelstimmen sangen. Aber die Hähne merkten nichts vom Frieden alter Baumkronen und nichts von der Heiligkeit durchsonnter Sommerstille. Sie standen da, starrten sich an und zankten sich. Es war auf dem Futterplatz, dem Ort, wo sich die meisten zankenden Hähne zusammenfinden. Man nennt das wirtschaftliche Ursachen, aber es sind eigentlich ganz andere.

"Es ist mein Korn!" sagte der eine Hahn.

"Nein, es ist mein Korn!" sagte der andere.

Es waren übergenug Körner auf der Tenne, genug, um viele Hähne satt zu machen. Aber es musste eben gerade dieses eine Korn sein, nur dieses eine, einzige Korn.

"Ich habe das Korn zuerst gesehen!" sagte der eine Hahn und plusterte sich bösartig.

"Nein, ich habe es zuerst bemerkt!" sagte der andere.

"Aber es ist für mich bestimmt gewesen!" sagte der eine.

"Nein, es war für mich ausgesucht!" sagte der andere. Beide fuhren aufeinander los, erhoben sich unbehilflich ein wenig in die Luft, schlugen aufgeregt mit den Flügeln und sperrten den Schnabel weit und wütend auf. Die Hähne nennen das Heldentum, und es sieht sehr possierlich aus.

"Mir gehört das Korn", schrie der eine Hahn, "denn ich stamme von einer besseren Rasse ab."

"Nein, ich habe die bessere Rasse!" schrie der andere. "Ich bin aus älterer Familie" krähte der eine.

"Nein, ich!" krähte der andere.

"Ich bin aus einem braunen Ei gekrochen!" "Und ich aus einem weißen!"

"Braun ist vornehmer!"

"Nein, Weiß ist vornehmer! "Ich habe recht!"

"Nein, ich!" "Recht hat, wer stärker ist!" kreischten beide.

Sie flatterten wütend, tanzten sonderbar halb auf der Erde, halb in der Luft umher, in sehr albernen und grotesken Sprüngen, schlugen mit den Krallen um sich und hackten giftig aufeinander los. Man nennt das Krieg und hält das für eine Notwendigkeit - um ein Korn oder auch um gar nichts. Es ist eigentlich Unsinn; aber wie soll man das einem richtigen Hahn klarmachen?

"Zankt euch nicht!" sagte eine alte Henne, die ihre kleinen gelben Küken im Park spazieren führte, unter den alten Baumkronen in durchsonnter Sommerstille.

Die Hähne fuhren wieder wütend aufeinander los, zerzauste Federn flogen nach allen Seiten, und das Korn, das, wie man es nennt, eine wirtschaftliche Ursache gewesen, war längst in den Schmutz getreten. Oben in blauer Höhe kreiste ein Habicht. Langsam sank er tiefer und tiefer. Dann stieß er plötzlich auf das Hühnerhaus herab. Alle Hühner flohen eiligst in ihr Haus, zuallererst die beiden zankenden Hähne - denn der Stärkere hatte eben recht.

Nur die Henne konnte das Haus nicht mehr erreichen; ihre kleinen Küken konnten so schnell den weiten Weg aus dem Park nicht zurücklegen mit den schwachen und unbeholfenen Beinen. Darum blieb sie auch, lockte angstvoll die Kinder an sich heran und erwartete den entsetzlichen Feind mit klopfendem Herzen. Die Singvögel in den Baumkronen schwiegen, es war eine atemlose, beklemmende, furchtbare Stille. Nur das Herz der armen Henne schlug hörbar.

Der Habicht senkte sich schwebend bis nahe an die Erde und glitt mit unheimlichem, drohendem Rauschen seiner schweren Schwingen auf die Henne und ihre kleinen Küken zu. Eines von ihnen würde er greifen, es mit dem schrecklichen Schnabel zerreißen und mit sich fortschleppen vom grünen Rasen des Lebens, fort vom Mutterherzen, hoch in die ferne blaue Luft und in den Tod - eines von den kleinen, hilflosen, piepsenden Geschöpfen, das sie ausgebrütet, das sie betreut und geführt hatte, eines ihrer Kinder!

Einen klagenden Laut furchtbaren Jammers stieß die Henne aus. Dann geschah etwas Unerwartetes, Ungeheures, etwas, was der stolze Raubvogel noch niemals erlebt hatte. Die Henne sprang auf ihn los, sie hackte und biss nach ihm, so wütend, so mutig und so verzweifelt, dass er sich wehren musste. Es war ein ungleicher Kampf. Der Habicht blutete, aber die Henne blutete noch mehr. Nicht lange konnte dieser Kampf dauern. Da schrak der Habicht zusammen, wurde unsicher, erhob sich in die Luft und begann unruhig zu flattern.

Vom Gutshaus kamen die Mägde gelaufen, herbeigerufen durch das verzweifelte Geschrei der Henne, und verjagten den Habicht.

Enttäuscht und grimmig stieg der Raubvogel höher und höher, bis er, eine schwache Silhouette auf bläulichem Glas, in der klaren nordischen Sommerluft verschwand - zum ersten Male ein Geschlagener und Besiegter.

Die Henne blutete, aber noch waren es keine schweren Verletzungen gewesen, die sie erhalten. Und unter den wunden Flügeln der Mutter wanderten die kleinen, gelben, hilflosen Küken in ihr Hühnerhaus zurück. Es fehlte nicht eines von ihnen. Dies ist eine Geschichte, die sich wirklich begeben hat. Sie geschah vor vielen Jahren auf dem alten Gutshof von Paltemal [Lettland], der die Heimat meiner Kindheit war. Die Henne ist niemals getötet worden, sie erhielt ihr Futter bis an ihr natürliches Lebensende, und jeder achtete sie hoch. Ich selbst habe sie als Knabe gekannt, und ich habe den Hut vor ihr abgenommen, sicher mit weit mehr Sinn und Recht als vor den meisten Menschen.

Zankende Hähne haben seitdem nie wieder einen Eindruck auf mich gemacht. Zankende Hähne gab es immer und gibt es heute noch - mehr als genug. Manche von ihnen werden sogar mit tönenden Namen genannt in der Weltgeschichte, so wie wir sie lernen. Es sind keine Helden. Die wirklichen Helden aber - und es sind viele unter ihnen, welche die Weltgeschichte, wie wir sie lernen, gar nicht kennt, die nahmen die Henne in ihre unsterblichen Reihen auf.

Autor: Manfred Kyber (1880-1933)

Freundschaft

Am Ufer des Zuger Sees sass ein armer Korbflechter und flocht seine Körbe . Er konnte sonst nichts weiter als seine Körbe flechten und sein kleines Haus betreuen, in dem er einsam mit seinem Hunde lebte - es war ein grauer Spitz, unscheinbar wie sein Herr, aber voller Aufmerksamkeit für dessen Arbeit und immer freundlich und geneigt zur Unterhaltung. Denn der Korbflechter unterhielt sich mit seinem Hunde und sprach mit ihm, wie man mit einem Menschen spricht. Die Leute fanden das sonderbar und sagten, dass der Mann ein wenig einfältig wäre. Vielleicht war er das, vielleicht war er aber sehr klug, denn mit Menschen sprach er fast gar nicht. Es hätte auch keinen Zweck gehabt; denn die anderen Leute waren alle so überaus vernünftig, und darum glaubten sie nicht, was der Korbflechter erzählte. Denn er sah vieles, was die anderen nicht sehen konnten. Einige meinten, er wäre hellsichtig, aber sie lachten darüber. Es war besser mit dem Spitz zu reden, der verstand immer, was der Korbflechter sagte, und er war auch immer der gleichen Meinung. Sie waren sehr gute Freunde, und einer hielt viel vom anderen. Auch darüber lachten die Leute. Aber die Körbe kauften sie, denn es waren gute und sehr sorgsame Arbeiten und oft überaus kunstvoll geflochten. Nur war es seltsam, dass der Korbflechter nur immer die gleichen Muster flechten konnte, und dass diese Muster stets an die Zeichnungen der Pfahlbauten erinnerten, das war noch seltsamer. Man kannte ja diese Zeichnungen aus dem Museum in Zürich. Der Korbflechter freilich hatte sie niemals gesehen; denn er war nicht in Zürich gewesen und hatte seine kleine Heimatstadt nie verlassen. Wenn aber jemand ein anderes Muster von ihm haben wollte, dann schüttelte er den Kopf und flocht doch wieder die alten. Und so gewöhnte man sich daran.

Es war am Nordufer des Sees, wo man die starren Häupter von Rigi und Pilatus sieht und in der blauen Ferne die Schneekronen der Berner Berge. In der Nähe des Korbflechters arbeiteten einige Archaeologen an einer Ausgrabung, wie sie der See schon mehrmals aus seinem geheimnisvollen Schoss herausgegeben hatte. Sonst war es still und menschenleer, auch die Vögel schwiegen in den Bäumen, unbeweglich lag der klare Wasserspiegel, und vom Zuger Zeitturm schlug die Mittagsstunde.

Zwölf Uhr mittags ist eine geheimnisvolle Stunde. Es ist, als wäre etwas Altes abgelaufen, als stehe die Zeit still und warte auf etwas Neues, auf irgendein Wunder, das auf schimmernden Schwingen durch den stillen Sonnenfrieden gleiten müsse. Es war ein Warten in allem, was lebt, ein Warten auf etwas, das man nicht kennt, das aber sehr schön und sehr wunderbar sein muss und ganz anders als das ganze andere Leben. Es ist eine sehr geheimnisvolle Stunde, man muss nur in ihr lesen können. Das können nur sehr wenige Menschen, und wer es kann, über den lachen die Leute. Es ist schade drum, die Welt wäre besser und glücklicher, wenn die Menschen in der Mittagsstunde lesen könnten.

Der Korbflechter liess seine Arbeit sinken und sah weit hinaus auf den klaren Wasserspiegel, der in der Sonne blitzte. Wob die Sonne nicht Bilder im Wasserdunst, trug der leise, kaum merkbare Wind nicht Worte herüber aus einer alten Zeit? War es überhaupt heute, war es nicht gestern, war es nicht viele tausend Jahre her, dass dieses Gestern war? Der Korbflechter sah weit hinaus, mit fernen, erdfremden Augen, und seine Hand flocht das gewohnte Muster, das alte, immer geübte, mit sehr einfachen Zeichen. Eine seltsame Sehnsucht sang in seiner Seele.

"Siehst du, Spitz, wie der Kahn geschwommen kommt über den stillen See? Siehst du, wer darin sitzt? Das sind du und ich. Es ist ein Einbaum, aus einem Stamm gehöhlt mit Feuerbränden und mit einem Stein. Es ist ein schöner Nachen, und es sitzt noch jemand drin, erkennst Du sie, die Frau mit den langen, nachtdunklen Haaren? Wir gehörten zusammen, aber nun ist sie woanders. Ich habe sie nie gesehen in diesem Leben, aber meine Seele sucht sie. Nur wir beide sind zusammengeblieben, nicht wahr, Spitz? Kannst du sehen, wie sie den Kahn langsam vorantreibt? Du bist in der Mitte, und ich sitze unten und flechte einen Korb zum Fischfang. Das konnte ich damals schon - es sind auch dieselben Muster darin wie heute. Du hattest rauhere Haare, Spitz, und warst auch ein wenig grösser."

Der Spitz wedelte und sah sehr klug zu seinem Herren auf. Natürlich war er der gleichen Meinung.

"Der Kahn treibt vorwärts, er kommt in eine Strömung, wir sind nun gleich zu Hause. Siehst du, dort ist unser Haus, auf den grossen Pfählen, wo jetzt die klugen Gelehrten stehen und suchen. Aber sie sehen das Haus nicht, und dabei ist es doch Mittag, und man kann darin lesen, wenn's Mittag ist. Es ist ein schönes Haus und so viel Frieden darin und ringsrum die Wälder und die Berge. Die Sonne scheint auf die nackten Glieder, es ist so herrlich zu leben, viel schöner, als es heute ist. Wie das Wasser leise an den Kahn schlägt, als sänge es etwas - jetzt winken und rufen sie vom Hause..."

Der Spitz stand auf und schmiegte sich unruhig an.

"Aber was rufen sie? Es ist vorbei mit dem Frieden, Spitz. Sie zeigen auf den Wald, es blitzt von Waffen auf, und die, welche kommen, sind anders als wir. Sie haben glänzende Aexte und Schwerter, und wir haben nichts als Waffen von Stein. Es ist eine neue Zeit, und die Mittagsstunde ist vorüber. Sieh nicht mehr hin, Spitz, sie erschlagen uns alle, es ist grässlich. Ach, die arme schöne Frau mit den nachtdunklen Haaren! Nun sind wir die Letzten, Spitz, du und ich, aus unserem zerstörten Hause. Aber wir lassen nicht voneinander, wir stehen zusammen und wir sterben zusammen, wir sind ja Freunde."

Der Hund knurrte und stellte sich mit gesträubten Haaren vor seinen Herren.

"Der Stoss galt dir, Spitz, aber ich habe ihn aufgefangen. Der Schlag galt mir, aber du hast dich vor mich geworfen. Nun sterben wir beide, Spitz. Ach, es ist lange her, und wir waren damals glücklicher als heute. Aber wir sind auch heute noch zusammen, und wir sind wieder hier, wo wir damals waren, ist das nicht sonderbar, Spitz? Aber es ist gut so, dass wir zusammensind, wir bleiben auch hier wieder, was wir einmal waren. Nun ist es aus, und die Mittagsstunde ist vorüber, wie sie damals vorüber war, als unser Haus ganz zerstört wurde."

Der Korbflechter legte den Arm um den Hund und streichelte ihn. Der See lag reglos in der Mittagsglut, Rigi und Pilatus reckten die starren Häupter in die klare blaue Luft, und von ferne leuchteten die weissen Kronen der Berner Berge - wie schon vor vielen tausend Jahren.

Die Archaeologen am Ufer waren sich klar geworden.

"Es ist eine interessante Berühungsfläche der neolithischen Periode mit der ersten Bronzezeit, offenbar durch einen Ueberfall verursacht", sagte der eine, "besonders wertvoll hier sind auch die Knochen des Torfhundes, canis familiaris palustris, der hier bereits als Gefährte des Menschen festgestellt werden kann. In dieser Vereinzelung weist er, scheint es, auf seine Zugehörigkeit zur zerstörten Niederlassung des primitiveren Volksstammes hin. Ein grosses Stück Kulturgeschichte auf einem kleinen Raum..."

"Hörst du, Spitz, was sie erzählen?" sagte der Korbflechter zu seinem Hunde, "es ist ein grosses Stück Kulturgeschichte, meinen sie, und sie werden es wissen, denn es sind ja gelehrte Herren. So wird es wohl ein Stück Kulturgeschichte sein - aber, nicht wahr, Spitz, wir wissen es besser, es ist noch mehr als das, es ist die Geschichte einer Freundschaft!"

Autor: Manfred Kyber (1880-1933)

Die Haselmaushochzeit

An einem alten Gemäuer stand ein Haselnussstrauch. Feine Spinnwebfäden spannen sich von der alten Mauer zum Haselnussstrauch hinüber. Der Mond stand gross und silbern am Himmel. Er beschien eine kleine, befellte und gerührte Gesellschaft. Die Haselmäuse feierten Hochzeit. »Mein Haselstrauch ist auch dein Haselstrauch. Meine Haselnüsse sind auch deine Haselnüsse«, sagte eine alte Haselmaus. Alle waren sehr ergriffen und falteten die Pfoten. Der Haselmausbräutigam bekam das Schnucken und fuhr sich über die Schnauze. Die Haselmausbraut schluchzte in ein Haselnussblatt-Taschentuch.

Dann ging man auf einer Gartenbank zu Tisch, und jeder bekam eine Haselnuss in die Pfote serviert. Man knabberte und unterhielt sich höflich piepsend. Es sah überaus manierlich aus. Haselmäuse sind bescheiden und sehr sittsam. Nach dem Diner tanzte die Haselmausjugend den Haselhupfer.

Man pfiff zweistimmig dazu.

»So haben wir auch einmal gepfiffen«, sagte die Haselmausgrossmutter zum Haselmausgrossvater und strich sich mit altmodischer Koketterie über das diesjährige Fellkleid. Der Haselmausgrossvater kraulte sich behaglich die weisse Kehlkrawatte und wippte den Takt des Haselhupfers mit der Hinterpfote.

»Ja, wenn man so dran denkt«, sagte er. Er dachte aber an Nüsse.

Das Haselmausbrautpaar hatte sich auf einen einsamen Ast zurückgezogen. Hier war die neue Wohnung, ein kugeliges kleines Nest. Die Verwandten hatten Moos und Blätter beigesteuert und sogar weiche Magenhaare, die sie sich ausgerupft hatten. Man tat schon ein übriges, wenn Hochzeit war. Die Haselmausbraut hielt das Haselnussblatt-Taschentuch geballt in der Pfote. Es war feucht von Tränen. Der Haselmausbräutigam sass neben ihr und hielt sie umpfotet. Er küsste sie auf die Schnauze und hinter die Ohren. Die Ohren waren sehr klein. Es war ein schönes Haselmausmädchen. Der Mond schien hell. Die Spinnwebfäden spannen sich silbern von der alten Mauer zum Haselnussgeäst. Von ferne hörte man den Haselhupfer pfeifen. Die jungen Haselmäuse chassierten graziös aneinander vorbei und trugen dabei den Schwanz über die Pfote gelegt. Es sah sehr zierlich aus. Aber das Haselmausbrautpaar achtete nicht darauf. Es sass in eich versunken da - Pfote in Pfote. Keines piepste ein Wort. Da geschah etwas Entsetzliches. Der Haselmausbräutigam hatte so intensiv hinter den Ohren geküsst, dass er das Gleichgewicht verlor und rückwärts umkippte. Bei der Liebe verliert man so leicht das Gleichgewicht! Ein schriller, piepsender Schrei - dann verschwand er in der Tiefe. Die Haselmausbraut presste das Haselnuss-Taschentuch vor die Augen. »Wo bist du?« piepste sie. - »Krabble hoch! Hast du dir am Ende weh getan?«

Unten raschelte es angstvoll.

»Ich bin in eine Grube gefallen«, piepste es gedämpft herauf. »Sie ist ganz glatt. Ich kann nicht mehr hinauf. Lebe wohl!« Man hörte kleine Pfoten verzweifelt an den Grubenwänden trommeln.

»Gibt es denn gar keinen Aufstieg?« rief die Haselmausbraut fassungslos. »Versuche es nur! Du hast doch erst neulich die grüne Nuss im Preisklettern errungen!« Das Trommeln verstummte.

»Die Grube verbreitert sich nach unten. Es muss eine Art Falle sein. Es ist aussichtslos. Vergiss mich nicht! Lebe ewig wohl! Ich muss hier sterben. Es ist furchtbar. Wirf mir dein Haselnussblatt-Taschentuch herunter! Ich will mich darin einwickeln, wenn meine Stunde kommt. Oh!« Das Haselnussblatt-Taschentuch flog in die Tiefe. »Dein Haselstrauch ist auch mein Haselstrauch«, dachte die Haselmausbraut. »Ist dann nicht auch deine Grube meine Grube?« Es war ein grosser Kampf in einem kleinen Geschöpf. Es dauerte nicht lange. Da nahm die kleine Haselmaus ihr Herz fest in beide Pfoten und sprang in die Grube nach. Nun sassen beide Haselmäuse in der Grube und schluchzten beide in das Haselnussblatt-Taschentuch.

Als das Blatt ganz nass war und es keinen Zweck mehr hatte, zu weinen, hörten sie beide auf und sahen sich um im Gefängnis ihres gemeinsamen Todes. Da sahen sie einen grossen Zweig, der sich quer in die Grube gelegt hatte, von oben nach unten. Die Haselmausbraut musste ihn mitgerissen haben beim Sprung in die Tiefe, obgleich er eigentlich viel zu gross war, als dass ihn eine Haselmaus hätte mitreissen können. Er musste wohl schon vorher gelockert gewesen sein. Aber auch dann war es wunderbar. Man konnte dran hochkrabbeln, wie auf einer Treppe, wenn man eine Haselmaus war. Das taten die beiden Haselmäuse und piepsten voller Dankbarkeit aus ganzer Haselmausseele. Nur das Haselnussblatt-Taschentuch blieb unten liegen - ein nasses Wahrzeichen der Liebe.

Auf leisen Sohlen gingen die beiden in ihre Wohnung aus Blättern, Moos und Magenhaaren.

»Es ist eigentlich ein Wunder sagte die Haselmausbraut, »ich kann den Zweig unmöglich allein abgerissen haben. Es ist, als hätten uns unsichtbare Pfoten geholfen.«

Feine Fäden spannen sich herüber von dem alten Gemäuer - Franziskus von Assisi hatte einstmals darin gelebt.

Autor: Manfred Kyber (1880-1933)

Die getupften Teufelchen

Es waren einmal sieben kleine Teufelchen, eines kleiner als das andere, und das kleinste war so klein, dass man es nur mit einem Vergrösserungsglas sehen konnte --- mit dem blossen Auge überhaupt nicht. Es versteht sich von selbst, dass die sieben kleinen Teufelchen in der Hölle wohnten und alle sieben ganz schwarz waren.

Nun ist es für ein kleines Teufelchen ja nicht gerade schlimm, sondern eigentlich ganz verständlich, dass es in der Hölle wohnt, aber so überaus erfreulich, wie manche es vielleicht denken werden, ist es auch nicht. Denn die grossen Teufel sind doch sehr unangenehme Leute, und die Teufelchen merken das auch manchmal, solange sie noch klein sind. Erst später lernen sie all das dumme Zeug von den grossen Teufeln, und werden selbst grosse Teufel, und dann passen sie auch wirklich nur noch in die Hölle hinein.

Die sieben kleinen Teufelchen waren aber noch sehr klein und hatten noch nicht so viel dummes Zeug von den grossen Teufeln gelernt, und darum fanden sie es oft gar nicht nett in der Hölle, und sie beschlossen einmal, aus dem Rauchfang herauszukriechen und sich die Welt anderswo zu besehen. Für die kleinen Teufelchen ist es ganz leicht, aus dem Rauchfang herauszukriechen, denn sie turnen da auch so den ganzen Tag lang darin herum und machen allerlei schöne Uebungen. Das grösste Teufelchen kletterte voran, und eines hing sich immer an den Schwanz des anderen. So ging es ganz einfach, und zum Schluss kam das kleinste Teufelchen, das so klein war, dass man es nur durch ein Vergrösserungsglas sehen konnte --- mit dem blossen Auge überhaupt nicht. Der Rauchfang der Hölle aber, in dem die kleinen Teufelchen hochkletterten, war ein ganz besonders hoher Höllenschornstein, und sein Ende ragte bis in die Wolken. Als nun die kleinen Teufelchen eines nach dem anderen hinausgeklettert waren und sich vergnügt auf den Rand des Rauchfanges setzten, kam gerade eine Wolke vorbei und nahm die sieben Teufelchen mit. Eigentlich nur im Versehen, denn sie hatte gar nicht genauer hingesehen, sondern war nur ganz eilig vorübergeflogen.

Die Wolke aber flog gerade auf die Himmelswiese, denn dort hatte sie einiges zu erledigen. Was, weiss ich eben nicht, und das ist auch ganz einerlei. Die kleinen Teufelchen freuten sich sehr, dass sie mitreisen durften durch die blaue Luft und den goldenen Sonnenschein, und als sie auf der Himmelswiese angekommen waren, stiegen sie alle miteinander aus und gingen spazieren. Auf der Himmelswiese spielten aber lauter kleine Engel in weissen Kleidern und mit silbernen Flügel, und ihr könnt euch denken, dass die Engel grosse Augen machten, als sie plötzlich die kleinen schwarzen Teufelchen auf der Himmelswiese sahen. Den Teufelchen aber gefielen die weissen Engel über alle Massen, und sie wollten gerne mit ihnen spielen.

"Wir sind sieben kleine Teufelchen aus der Hölle, und wir wollen gerne mit euch spielen", sagten sie.

"Ihr seit so schwarz", sagte ein kleiner Engel, "und ihr seid auch gar nicht sieben, sondern nur sechs. Im Himmel aber darf man nicht schwindeln."

"Es ist wahr, dass wir sehr schwarz sind", sagte ein kleines Teufelchen, "aber das tut doch nichts? Und geschwindelt haben wir gar nicht, denn wir sind sieben kleine Teufelchen. Das kleinste ist aber so klein, dass man es nur durch ein Vergrösserungsglas sehen konnte --- mit dem blossen Auge überhaupt nicht." Da holten die kleinen Englein ein gewaltiges Vergrösserungsglas und besahen sich das kleinste Teufelchen, das kleinste Teufelchen, das so klein war, dass man es mit dem blossen Auge nicht sehen konnte. Das erbarmte die Englein, dass das Teufelchen so klein war, und sie beschlossen mit den sieben kleinen Teufelchen zu spielen, und die Sonne schien auf die Himmelswiese und freute sich, dass die Englein mit den Teufelchen spielten, denn dasist etwas von der Welt, die einmal kommen wird, wenn alle wieder Kinder werden.

Als aber die kleinen Teufelchen eine Weile mit den Englein gespielt hatten, bekamen sie lauter weisse Tupfen auf ihrer schwarzen Haut und das sah sehr spasshaft aus.

"Ihr seid ja auf einmal ganz getupft", sagten die Englein und lachten. Die kleinen Teufelchen bespiegelten sich im Himmelsblau und fanden, dass sie sehr schön geworden wären durch die weissen Tupfen. Es war doch mal etwas anderes. Auch das kleinste Teufelchen wurde durch das Vergrösserungsglas betrachtet, und richtig, es hatte auch lauter weisse Tupfen, sogar noch viel mehr als die anderen, und das kam daher, weil es so klein war.

"Das müssen wir unserer Grossmutter erzählen", riefen die kleinen Teufelchen, setzten sich auf die nächst Wolke, die gerade vorbeikam, und segelten wieder nach ihrem Höllenrauchfang ab. Sie rutschten darin hinunter, eines nach dem anderen und eines an den Schwanz des anderen angehakt, und so kamen sie wieder unten in der Hölle an.

"Grossmama", riefen die Teufelchen, "Grossmama, sieh bloss, was wir für schöne weisse Tupfen haben!"

Des Teufels Grossmutter machte Augen wie Suppenteller, und der Kochlöffel fiel ihr aus der Hand.

"Wo seid ihr gewesen?" schrie sie böse, "in der Mehlkiste oder auf der Himmelswiese?"

"Auf der Himmelswiese", sagten die kleinen Teufelchen, "und es ist sehr schön dort, und die Englein haben mit uns gespielt, und dadurch haben wir die hübschen weissen Tupfen bekommen."

"Ich werde euch lehren, euch wieder so hübsche weisse Tupfen zu holen", sagte des Teufels Grossmutter voller Aerger, "das geht sehr schwer wieder ab, ich kenne das."

Und sie nahm die sieben kleinen Teufelchen beim Kragen und schrubbte sie mit einer ungeheueren Bürste ganz erschrecklich ab. Aber die weissen Tupfen blieben. Da schmierte des Teufels Grossmutter die sieben kleinen Teufelchen mit Ofenruss und Stiefelwichse ein und putzte fleissig mit einem Lederlappen nach. Es half den Teufelchen gar nichts, dass sie schrieen, sie wurden alle schwarz und blank geputzt, und dann steckte sie des Teufels Grossmutter alle sieben in einen grossen Kessel.

Auch das kleinste Teufelchen, das man mit blossem Auge nicht sehen konnte, hatte sie hineingesteckt, denn des Teufels Grossmutter hatte Augen wie Suppenteller und brauchte kein Vergrösserungsglas.

"Jetzt bleibt ihr in der Hölle", sagte sie und machte den Deckel vom Kessel zu. Den kleinen Teufelchen aber gefiel es gar nicht mehr in der Hölle, seit sie auf der Himmelswiese gewesen waren, und in dem dunklen Kessel gefiel es ihnen erst recht nicht, was jeder gut verstehen wird. Und als sie eine Weile in dem dunklen Kessel gesessen hatten, bekamen sie es so satt, dass sie alle zusammen versuchten, den Deckel anzuheben. Sie bemühten sich sehr damit, und nur das kleinste Teufelchen bemühte sich nicht, denn das hätte doch keinen Zweck gehabt, weil es viel zu klein war. Endlich gelang es, den Deckel ein ganz klein wenig anzuheben, und durch den Spalt schlüpften die sieben kleinen Teufelchen und kletterten durch den Schornstein wieder hinaus aus der Hölle, eines immer am Schwanz des anderen angehakt. Und als sie oben waren, kam gerade dieselbe Wolke vorbeigesegelt, die sie damals auf die Himmelswiese mitgenommen hatte.

"Ach bitte", sagten die Teufelchen, "bringe uns doch wieder auf die Himmelswiese zu den weissen Englein."

"Sehr gerne", sagte die Wolke, denn sie war stets gefällig, und für eine Wolke ist das ja auch eine Kleinigkeit.

Die Englein freuten sich sehr, als die kleinen Teufelchen wieder angekommen waren, und die holten auch schnell das gewaltige Vergrösserungsglas, um zu sehen, ob das kleinste Teufelchen, das man mit blossem Auge nicht sehen konnte, auch wieder dabei wäre. Und die sieben Teufelchen freuten sich noch mehr als die Englein, dass sie nun wieder auf der Himmelswiese waren, und sie spielten alle miteinander, und die Sonne schien auf die Himmelswiese und freute sich, dass die Englein mit den Teufelchen spielten, denn das ist etwas von der Welt, die einmal kommen wird, wenn alle wieder Kinder werden.

Die sieben kleinen Teufelchen aber bekamen immer mehr weisse Tupfen, wie man sich das ja denken kann, und schliesslich wurden sie alle ganz weiss und kriegten noch wunderhübsche Flügel dazu, so dass sie richtige Englein geworden waren und ganz auf der Himmelswiese geblieben sind.

Das ist die Geschichte von den sieben kleinen getupften Teufelchen, und es ist zwar nur eine kleine, aber eine sehr wichtige Geschichte. Denn einmal müssen auch alle die grossen Teufel wieder Engel werden, wenn die Welt so sein wird, wie sie einmal werden soll. Und dann müssen die grossen Teufel erst einmal wieder so werden, wie die sieben kleinen getupften Teufelchen, denn ohne dass sie wieder Kinder werden, kommen die grossen Teufel nicht in dem Himmel. Es schadet auch nichts, dass sie schwarze Kinder sind und Schwänze haben, denn so waren ja auch die sieben kleinen getupften Teufelchen. Nur Kinder müssen sie werden, denn sonst lernen sie es nicht, aus der Hölle herauszukriechen und mit den Englein auf der Himmelswiese zu spielen. Und je grösser ein Teufel ist, umso kleiner muss wieder er als Kind werden, das versteht sich von selbst. Und des Teufels Grossmutter, die eine ganz grosse und fette, schwarze Person ist, die müsste schon so klein werden wie das kleinste von den sieben kleinen Teufelchen, so klein, dass man sie nur noch mit dem Vergrösserungsglas sehen könnte --- mit dem blossen Auge überhaupt nicht.

Aber ich fürchte, das dauert noch ein bisschen lange.

Autor: Manfred Kyber (1880-1933)

Der Tod und das kleine Mädchen

Es war einmal ein kleines Mädchen, das war immer sehr einsam. Es sei ein sonderbares Kind, sagten die Großen und es sei dumm und es vertrage keinen Lärm, sagten die Kleinen - und darum spielte niemand mit ihm. Ihr werdet nun gewiss denken, dass das sehr langweilig und sehr traurig für das kleine Mädchen war. Ein bisschen traurig war es manchmal schon, aber langweilig war es gar nicht, denn das kleine Mädchen langweilte sich niemals. Es kamen immer so viele Gedanken zu ihm zu Besuch und diese Gedanken sah es auch alle und sprach mit ihnen, als ob sie leibhaftig vor ihm stünden. Es war eine Sprache ohne Worte und diese Sprache kennen alle, zu denen die Gedanken zum Besuch kommen.

Die Gedanken, die zu dem kleinen Mädchen kamen, waren alle sehr verschieden und sie waren auch ganz verschieden angezogen, wenn man das von einem Gedanken überhaupt sagen kann. Es waren traurige Darunter in grauen Kleidern, frohe in rosenfarbenen mit goldenen Sternen darauf, rote und lustige, die Fratzen machten, und blaue, die von Märchenländern erzählten und deren Augen immer irgendwo hinaus in eine weite Ferne sahen.

Es muss sehr still um einen herum sein, wenn so viele Gedanken zu einem zum Besuch kommen. Darum ging das kleine Mädchen am liebsten ganz allein auf den Dorffriedhof und setzte sich zwischen alle die Gräber unter den hohen Bäumen. Das kleine Mädchen kannte alle die Gräber mit Namen und es war wirklich merkwürdig zu beobachten, welche Gedanken an den verschiedenen Gräbern zum Besuch kamen und an welchen Gräbern die Gedanken fort blieben. Es war, als ob es ihnen da nicht recht gefiele.

Lehrreich und unterhaltend war es auch, was die Gedanken an dem einen oder anderen Grabe sagten, wenn sie zum Besuch kamen. Was sie sagten, war nicht immer schmeichelhaft für die Toten in den Gräbern. Abe das kleine Mädchen konnte daraus sehen, an welchen Gräbern man am besten sitzen und sich mit seinen Gedanken unterhalten konnte.

Als nun das kleine Mädchen wieder einmal auf dem Friedhof saß und sich von seinen bunten Gedanken besuchen ließ, da kam eine Gestalt im schwarzen Gewande durch alle die Grabhügel geschritten und ging gerade auf das kleine Mädchen zu. "Bist du auch ein Gedanke?" ,fragte das kleine Mädchen. "Aber du bist so sehr viel größer als die Gedanken, die mich sonst besuchen, und du bist so schön, wie keiner von meinen vielen Gedanken es jemals war." Die schöne Gestalt im schwarzen Gewand setzte sich neben das kleine Mädchen.

"Du fragst ein bisschen viel auf einmal. Ich bin wohl ein Gedanke - und doch wieder auch etwas mehr. Es ist für mich gar nicht so leicht, dir das zu erklären. Sonst täte ich es gewiss gerne." - "Bemühe dich nicht meinetwegen" ,sagte das kleine Mädchen, "ich brauche dich gar nicht zu verstehen. Es ist auch sehr schön, dich bloß anzusehen. Aber ich möchte gerne wissen, wie du heißt. Meine Gedanken sagen mir immer alle, wie sie heißen, und das ist sehr lustig."

"Ich bin der Tod" ,sagte die schöne Gestalt und sah das kleine Mädchen sehr freundlich an. Man musste Vertrauen zum Tod haben, wenn man ihm in die Augen sah, denn es waren schöne und gute Augen, die der Tod hatte. Solche Augen hatte das kleine Mädchen noch nicht gesehen. Das kleine Mädchen erschrak auch gar nicht. Es war nur sehr erstaunt und überrascht und fast freute es sich, dass es so ruhig neben dem Tod sitzen konnte.

"Weißt du" ,sagte es, "es ist so komisch, dass alle Menschen Angst haben, wenn sie von dir sprechen, wo du so nett bist. Ich möchte gerne mit dir spielen. Es spielt sonst niemand mit mir." Da spielte der Tod mit dem kleinen Mädchen - wie zwei Kinder miteinander spielen, mitten unter den Gräbern auf dem Friedhof. "Wir wollen Himmel und Erde bauen" ,sagte das kleine Mädchen, "hoffentlich verstehst du es auch. Wir machen den Himmel aus den hellen Kieseln und die erde aus den dunklen. Du musst aber fleißig Steine suchen."

Der Tod suchte kleine Steine zusammen und er gab sich viele Mühe, um das kleine Mädchen zufriedenzustellen. "Jetzt haben wir genug" ,sagte das kleine Mädchen. "Ich finde, dass du sehr schön spielen kannst. Willst du nun den Himmel bauen und ich die Erde oder umgekehrt? Mir ist es einerlei. Du kannst dir aussuchen, was dir mehr Spaß macht. Ich erlaube es dir." - "Ich danke dir sehr" ,sagte der Tod, "aber siehst du, ich bin kein Kind mehr und verstehe nicht mehr so zu bauen, wie man das als Kind versteht. Du bist ja noch ein Kind und ich denke, du baust dir deinen Himmel und deine Erde selber. Aber ich will dir bei beidem helfen."

"Das ist nett von dir" ,sagte das kleine Mädchen und baute sich seinen Himmel und seine Erde aus den bunten Kieselsteinen. Der Tod sah zu und half dem kleinen Mädchen dabei. "Jetzt pass auf" ,sagte das kleine Mädchen, "hier ist der Himmel und drin wohnt der liebe Gott und hier ist die Erde und da wohne ich. Nun musst du auch noch eine Wohnung haben. Aber ich weiß ja noch gar nicht, wo du wohnst?"

"Ich wohne zwischen Himmel und Erde" ,sagte der Tod, "denn ich muss ja die Menschenseelen von der Erde zum Himmel führen." - "Richtig" ,sagte das kleine Mädchen, "dann kriegst du eine Wohnung aus hellen und dunklen Steinen zusammen. Es soll eine feine Wohnung werden, du wirst schon sehen." Der Tod freute sich und sah zu, wie das kleine Mädchen ihm seine Wohnung baute. "Höre mal" ,sagte das kleine Mädchen, "du hast doch eben gesagt, dass du die Menschenseelen von der Erde zum Himmel führst. Erzähle mir mal ein bisschen davon, wie du das machst - und warum müssen wir überhaupt sterben? Kann man denn nicht einfach in den Himmel 'rüberlaufen?" Als das kleine Mädchen das fragte, läuteten die Glocken Feierabend.

"Hörst du die Glocken läuten?" ,fragte der Tod. "Siehst du, mit den Menschenseelen ist das ganz ähnlich wie mit den Glocken. Jede Menschenseele ist eine Glocke und du hörst sie läuten, wenn du ordentlich aufpasst, in frohen und in traurigen Stunden. Bei manchen läutet sie nur noch ganz schwach und das ist dann wirklich sehr schlimm. Wenn ich nun zu einem Menschen komme, dann läutet seine Glockenseele Feierabend - und ich hänge die Glocke dann in den Himmel. Dort läutet sie weiter."

"Läuten sie denn da alle durcheinander?" ,fragte das kleine Mädchen. "Das muss gar nicht schön klingen, denn jede läutet doch sicher ganz anders. Es ist gewiss nicht angenehm für den lieben Gott, sich das immer anhören zu müssen." - "Das ist schon wahr" ,sagte der Tod, "aber siehst du, die Glockenseelen kommen so oft auf die Erde zurück und werden so lange umgegossen, bis sie alle ihr eigenes richtiges Geläute haben und alle zusammenklingen. So lange aber muss ich die Menschen von der Erde zum Himmel tragen."

"Das tut mir sehr leid für dich", sagte das kleine Mädchen, "es ist gewiss eine sehr mühsame Arbeit. Aber pass nur auf, es wird schon mal besser werden und dann hast du gar nichts mehr zu tun und wir beide spielen immer so nett zusammen wie heute." Der Tod nickte und seine Augen sahen in eine sehr, sehr weite Ferne.

"Deine Wohnung ist jetzt fertig" ,sagte das kleine Mädchen, "ist sie nicht sehr hübsch geworden?" - "Sie ist sehr hübsch" ,sagte der Tod, "ich danke dir auch. Abe es ist spät und du musst jetzt nach Hause gehen. Es war schön, mit dir zu spielen." Und der Tod reichte dem kleinen Mädchen die Hand. "Guten Abend" ,sagte das kleine Mädchen und knickste, "kommst du nicht auch einmal mich besuchen? Ich bin so viel allein." - "Ja" ,sagte der Tod freundlich, "ich werde dich sehr bald besuchen, weil du so allein bist."

Bald darauf wurde das kleine Mädchen sehr krank und die Leute meinten alle, dass es wohl sterben müsse. Die Leute waren traurig, denn es erschien ihnen immer traurig, wenn einer starb - und besonders wenn es ein Kind war, das das Leben noch vor sich hatte, wie sie sagten. Aber es war ja ein sonderbares Kind, das die Großen nicht verstanden und mit dem die Kleinen nicht spielen mochten. Am Ende war es so auch besser.

Als die Glocken Feierabend läuteten, da trat der Tod zu dem kleinen Mädchen ins Zimmer. "Das ist nett von dir, dass du mich besuchen kommst" ,sagte das kleine Mädchen. "Es ist Feierabend" ,sagte der Tod und setzte sich zu dem kleinen Mädchen aufs Bett. "Ach ja" ,sagte das kleine Mädchen, "davon hast du mir damals so schön erzählt, als wir zusammen Himmel und Erde bauten. Dann kommst du gewiss, um meine Glockenseele zu holen. Hoffentlich klingt sie aber auch hübsch, so dass sich der liebe Gott nicht ärgert."

"Sie sehnen sich im Himmel nach einer reinen Glocke" ,sagte der Tod, "darum haben sie mich gebeten, zu dir zu kommen." - "Muss ich dann sterben?" ,fragte das kleine Mädchen. "Das brauchst du gar nicht so zu nennen" ,sagte der Tod. "Siehst du, es ist ganz einfach: An deiner Tür stehen zwei Engel und die führen dich dann zum lieben Gott in den Himmel." - "Ich kann aber die Engel nicht sehen" ,sagte das kleine Mädchen. "Ich werde ich mal auf den Arm nehmen" ,sagte der Tod, "dann wirst du die Engel gleich sehen."

Da nahm der Tod das kleine Mädchen auf die Arme - und als er es auf die Arme genommen hatte, da sah es zwei strahlende Engel in weißen Kleidern mit schimmernden Flügeln und die Engel führten es zum lieben Gott in den Himmel. Die Glockenseele des kleinen Mädchens aber läutete und es war lange her, dass eine so reine Glocke oben ihren Feierabend geläutet hatte.

Im Himmel war es sehr schön und da war das kleine Mädchen kein sonderbares Kind mehr, denn die großen Engel verstanden es und die kleinen Engel spielten mit ihm. Auch der liebe Gott war zufrieden und freute sich, dass er eine so reine Glocke bekommen hatte. Das kleine Mädchen fand es nur sehr traurig, dass der Tod unten auf der Erde bleiben musste. Es sah ihn auf dem Friedhof stehen, wenn es mal herunterguckte und dann nickte es ihm zu.

"Kannst du hören, wenn ich von oben 'runterrufe?" ,fragte das kleine Mädchen. "Ja", sagte der Tod, "du brauchst auch nicht so laut zu rufen, denn für mich sind Himmel und Erde so nahe beieinander, wie wir sie einmal zusammen aus Kieselsteinen gebaut haben." - "Das freut mich" ,sagte das kleine Mädchen, "es ist bloß sehr schade, dass ich nicht mehr mit dir spielen kann. Jetzt spielt niemand mehr mit dir. Sie bloß nicht zu traurig darüber. Hörst du?"

"Es war schön, dass du mit mir gespielt hast" ,sagte der Tod, "und wenn ich einmal traurig werde, dann höre ich oben deine Glockenseele läuten und freue mich darüber, dass einmal ein Kind mit mir gespielt hat." - "Ja, tue das" ,sagte das kleine Mädchen, "und ich will dir auch etwas Wunderhübsches sagen, was mir die großen Engel erzählt haben. Die großen Engel sagen, dass einmal eine Zeit kommen wird, wo alle Glockenseelen zusammenklingen und alle Menschen mit dem Tod wie die Kinder spielen werden."

Autor: Manfred Kyber (1880-1933)

Der grosse Augenblick

In einem Käfig sass ein kleiner Vogel und sah mit sehnsüchtigen Augen in den Sonnenschein. Es war ein Singvogel, und es war in einem Kulturstaat - jedenfalls in einem solchen, der sich so nannte.

In blauer Ferne standen blaue Berge.

Hinter den Bergen liegt der Süden, dachte der kleine Vogel. Ich bin einmal den Weg dahin geflogen. Dann nicht wieder.

Die fernen Berge erschienen ihm ganz nah. Die Sehnsucht rückte sie so nah vor die Gitterstäbe.

"Sie sind so sehr nah", sagte der kleine Vogel. "Wenn nur die Gitterstäbe nicht wären! Wenn die Tür sich nur einmal öffnete - ein einziges Mal! Dann käme der grosse Augenblick, und ich wäre mit ein paar Flügelschlägen hinter den blauen Bergen."

Die Kraniche zogen. Durch die Herbstluft klang ihr klagender Schrei - klagend und lockend. Es war der Ruf nach dem Süden.

Sie verschwanden hinter den blauen Bergen.

Der kleine Vogel rannte gegen die Gitterstäbe.

Der Winter kam, und der kleine Vogel wurde still. Der Schnee fiel, und die blauen Berge waren grau geworden. Der Weg nach dem Süden lag in Kälte und Nebel.

Es kamen viele Winter und viele Sommer. Es kamen viele Jahre. Die Berge wurden blau und wurden wieder grau. Die Zugvögel kamen von Süden und zogen nach Süden. Der kleine Vogel hinter den Gitterstäben wartete auf den grossen Augenblick.

Dann kam ein klarer sonniger Herbsttag. Da war die Tür des Käfigs geöffnet. Man hatte sie aus Versehen offengelassen. Mit Willen tun es die Menschen nicht.

Der grosse Augenblick war da! Der kleine Vogel zitterte vor Freude und Erregung. Vorsichtig und scheu huschte er hinaus und flatterte auf den nächsten Baum. Alles um ihn herum verwirrte ihn. Er war es nicht mehr gewohnt.

In blauer Ferne standen blaue Berge.

Aber sie schienen jetzt sehr fern zu sein. Viel zu fern für die Flügel, die sich jahrelang nicht mehr geregt hatten hinter den Gitterstäben. Doch es musste sein! Der grosse Augenblick war da!

Der kleine Vogel nahm all seinen Mut und seine Kraft zusammen und breitete seine Flügel weit, weit aus - zum Flug nach dem Süden, hinter die blauen Berge.

Aber er kam nicht weiter als bis zum nächsten Ast. Waren die Flügel verkümmert in den langen Jahren, oder war es etwas anderes, das in ihm verkümmert war? Er wusste es selbst nicht. Die blauen Berge waren fern, viel zu fern für ihn.

Da flatterte er still in den Käfig zurück.

Die Kraniche zogen. Durch die Herbstluft klang ihr klagender Schrei - klagend und lockend Es war der Ruf nach dem Süden. Sie verschwanden hinter den blauen Bergen.

Da senkte der kleine Vogel den Kopf und barg ihn unter dem Flügel.

Der grosse Augenblick war vorbei.

Autor: Manfred Kyber (1880-1933)

Das Tagewerk vor Sonnenaufgang

Es waren eine Schmiede und ein Schmied. Der Schmied aber war ein besonderer Schmied, denn sein Tagewerk lag vor Sonnenaufgang. Das ist ein sehr hartes Tagewerk. Man wird müde und traurig dabei. Man wird still und geduldig dabei. Es gehört viel Kraft dazu. Denn man lebt einsam und schmiedet in der Dämmerung.

Jetzt war es Nacht und der Schmied war nicht in seiner Schmiede. Der Feuergeist in der Esse schlief. Nur sein Atem glomm unter der Asche und streute dazwischen einen sprühenden Funken in die Finsternis. Aber der Funke erlosch bald. Nur ein schwacher Lichtschein blieb und hastete suchend und irrend durch das Dunkel der Schmiede.

Der Blasebalg liess seinen grossen Magen in lauter griesgrämigen Falten hängen. Er sah aus wie ein dicker Herr, der plötzlich abgemagert ist. Man hätte darüber lachen können, aber in der Schmiede war niemand, der zu lachen verstand.

Der Amboss drehte einen dicken Kopf mit der spitzen Schnauze langsam nach allen Seiten und sah sich das alte Eisen an, das heute geschmiedet werden sollte. Es war nicht viel. Nur einige Stücke. Sie lagen in einer Ecke und waren beschmutzt und verstaubt, wie Leute, die eine weite und beschwerliche Wanderung hinter sich haben.

Der Amboss ärgerte sich. "Was für ein hergelaufenes Gesindel hier zusammenkommt! Ein Glück, dass es zuerst in die Esse muss, ehe es mir auf den blanken Kopf gelegt wird. Es wäre sonst zu unappetitlich. Danke bestens; unsereiner ist sauber."

Der Amboss rümpfte verächtlich die grosse Schnauze und kehrte dem alten Eisen den Rücken zu. Der Amboss war ein Dickkopf. Er dachte nicht daran, dass er ja auch aus Eisen war und dass das alte Eisen, das so weit gewandert war, auch so blank werden würde, wenn es der Feuergeist erfassen und der Hammer schmieden würde. Er dachte, es gäbe bloss blankes Eisen und schmutziges und bestaubtes - von vornherein - und dabei blieb es. Er war eben ein Dickkopf und er wusste auch nicht, wie mühsam sein Meister dies alte Eisen gesammelt hatte, um es umzuschmieden in der Dämmerung.

Das alte Eisen fühlte sich sehr erleichtert, als der Amboss ihm den Rücken gekehrt hatte und es seine abweisenden Blicke nicht mehr fühlte. Es hatte sie deutlich gefühlt, trotzdem es so bestaubt und so beschmutzt war. Nun begann es, sich flüsternd zu unterhalten.

Es waren Stücke, die dem Alter nach sehr verschieden waren. Es waren ganz alte dabei, die eigentlich in die Raritätensammlung gehörten. Es waren auch ganz junge darunter, die nur wenige Jahre auf der Welt waren. Aber in ihrer Erscheinung waren sie sich alle ganz gleich.

"Sie sind so verrostet", sagte eine Kette teilnahmsvoll zu einem alten Schwert, "das ist eine sehr schlimme Krankheit. Sie fühlen sich gewiss nicht wohl?" Das Schwert seufzte Knarrend zwischen Griff und Klinge. "Es ist ein altes Leiden", sagte es, "ich habe es schon viele hundert Jahre. Es sind Blutflecke. Ich habe schreckliche Dinge gesehen auf meinem Lebensweg. Ich ging durch viele Hände. Einer schlug den andern mit mir. Einer nahm mich dem andern fort, um wieder andere zu erschlagen. Alles Blut und alle Tränen haben sich in mich hineingefressen. Ich habe wenig Ruhe gehabt. Ich bin in Blut gewatet und der, der das meiste Blut vergossen, läutete die Glocken mit denselben Händen und nannte das seinen Sieg."

"Ich bin nur wenige Jahre alt", sagte ein junger Säbel, "aber ich habe ganz dasselbe erlebt." - "Ich habe andere Siege gesehen", sagte ein alter rostiger Riegel. "Ich sah Menschen, die gesiegt hatten über sich und die Welt - mit ihren Gedanken. Ich verschloss die Türe, hinter der man sie einsperrte. Sie sassen und verkamen in ihrem Kerker. Aber ihre Gedanken gingen durch die Kerkertüre an mir vorbei und gingen hinaus in alle Strassen." - "Ich bin weit jünger als Sie", sagte ein anderer Riegel, "aber ich habe dasselbe tun müssen und habe dasselbe gesehen."

Der Feuergeist in der Esse atmete stärker und der erste Schein der Morgendämmerung zog über das alte Eisen. Es wurde sehr verlegen und bedrückt, denn nun traten die vielen Flecke noch deutlicher hervor, als im Licht des Feuergeistes, der in der engen Esse mühsam atmet. Das alte Eisen sah traurig auf seinen beschmutzten Körper und redete wirr und klagend durcheinander. "Ich habe eine Mörder halten müssen", jammerte die Kette, "es war in seiner letzten Nacht. Neben ihm sass ein Mann im Talar und hatte ein Buch in der Hand, auf dem ein goldenes Kreuz draufstand."

"Ich habe im Schlachthaus arbeiten müssen", sagte ein langes Messer. "Ich habe Tausenden von Geschöpfen ins entsetzte Auge gesehn, ehe es erlosch. Ich habe tausend Tierseelen umherirren gesehn in einem Hause voller Blut und Grauen. Dabei war ein Stück von mir früher eine Perle im Rosenkranz eines alten stillen Mannes. Es war in Indien und der alte stille Mann fegte den Weg vor sich mit schwachen Armen, um kein Geschöpf zu treten. Er nannte den Wurm seinen Bruder und bat für ihn um den Segen seiner Götter. Er sprach von der Kette der Dinge. Er zeichnete das Gebetsbild in den Sand und fingerte ergeben seinen Rosenkranz, wenn der Wind es verwehte. Die fremden Priester aus Europa höhnten den Glauben des alten Mannes."

"Wir haben jetzt Europa und seine Kultur", sagte der Säbel grimmig und schüttelte eine alberne goldene Troddel ab, die an ihm hing. "Wir müssen durch viele Formen wandeln", sagte das Messer, "das weiss ich von dem alten Mann in Indien. Nur weiss ich nicht, in welche wir kommen sollen."

"In diesen Formen können wir nicht bleiben!", riefen alle durcheinander. "Wir sind schmutzig und voller Flecken. Wir wollen umgeschmiedet werden. Wir wollen zum Feuergeist und um eine andere Form bitten. Aber wir wollen nicht warten, bis die Sonne aufgeht. Wir wollen nicht, dass die Sonne uns so findet. Dann bescheint sie unseren Schmutz und unsere Flecken. Aber der Schmied wird nicht so bald kommen. Er schläft gewiss noch."

Da flog ein Funke aus der Esse mitten in das alte Eisen hinein. "Der Schmied schläft nicht. Er wird gleich kommen", zischte der Funke, "es ist ein besonderer Schmied. Sein Tagewerk ist vor Sonnenaufgang. Dann erlosch der Funke.

Die Tür tat sich auf und der Schmied kam herein. Es war ein ernster stiller Mann mit traurigen Augen. Das kam von seinem Tagwerk. Er trat den Blasebalg, dass er alle seine Magenfalten aufklappte und ganz dick anschwoll. Der Feuergeist erwachte in der engen Esse und der Schmied hielt all das alte Eisen ins Feuer. Dann hob er es aus der Feuertaufe und legte es auf den Amboss.

"Was wird aus uns werden - welche Form - welche Form?", fragte das alte Eisen und das Messer dachte an den armen alten Mann in Indien.

Der Schmied schlug zu. Die Funken stoben. Er schmiedete nur eine Form, die letzte aller Formen. Er schmiedete die Seele des Eisens. Es war sein Tagewerk. Als es fertig war, stand eine glänzende Pflugschar auf der taufeuchten Erde vor der Schmiede.

Autor: Manfred Kyber (1880-1933)

Der Königsgaukler: Ein indisches Märchen

DIE GEBURT MANTAOS IN DER LOTOSBLUME
Ich will euch erzählen die Geschichte von Mantao, dem Königsgaukler, und ich will sie erzählen, wie er in einer Lotosblume geboren wurde, als die Nacht ihren Sternenteppich breitete über das heilige Land von Indien. Viele, viele tausend Jahre ist es her, und wenn ich euch das sage, so wird es euch erscheinen, als seien viele, viele tausend Jahre eine lange Zeit. Aber das müsst ihr nicht denken. Viele, viele tausend Jahre ist eine ganz kurze Spanne Zeit, es ist eigentlich gar keine Zeit -- viele, viele tausend Jahre, das ist so, als sei es eben erst geschehen, dass Mantao, der Königsgaukler, in einer Lotosblume geboren wurde. Ihr müsst euch nur denken, ihr sässet selber in einer Lotosblume darin, ihre feingliedrigen kühlen Blütenarme hüllten euch ein und in ihren weit geöffneten Kelch schauten die Sterne. Der Kelch der Lotosblume ist ein Wunderkelch, vergesst das nicht -- und nun beginnt sich der Wunderkelch zu drehen und ihr seid darin. Erst dreht er sich langsam, dann schneller und immer schneller -- es ist als ob die Sterne um euch kreisen und bunte Bilder in endloser Reihe an euch vorüberziehen, Bilder vom Leben der Geister, Menschen und Tiere, vom Wachstum der Pflanzen und Funkeln der Edelsteine, endlose Leben, seltsam ineinander verschlungen und mit feinen Fäden mit euch verbunden, als gehörten sie zu euch, und doch wieder von euch getrennt, denn ihr schaukelt ja im Schoss der Lotosblume und schaut darauf mit Augen, die zeitlos geworden sind. Sehr ihr, so müsst ihr denken -- was sind dann viele, viele tausend Jahre? Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft gehen leise und unmerklich in eines über, und es ist euch, als wäre es erst heute geschehen, dass Mantao, der Königsgaukler, in einer Lotosblume geboren wurde.
Denkt euch, es wäre heute. Die Nacht breitete ihren Sternenteppich aus über Indiens heiliges Land, und auf dem Teppich der Sterne stieg langsam und feierlich ein Engel auf die Erde nieder, und dieser Engel trug Mantaos Seele in den Armen, um sie behutsam und liebreich in den Kelch der Lotosblume zu legen. Wenn ich sage, dass er Mantaos kleine Seele trug, so müsst ihr das nicht so verstehen, als wenn Mantao eine kleine Seele gehabt hätte, arm an Tiefe des Gefühls und schwach an geistigen Kräften. Mantaos, des Königsgauklers, Seele war gross und stark und reich, und wenn sie oben über den Sternen ihre Schwingen regte, dann klang es, als wenn Glocken läuteten in Frieden und Feierabend. Aber es war doch nur eine Menschenseele -- und seht ihr, wenn der Engel, den jede Menschenseele zum Hüter hat, seine anvertraute Menschenseele aus der Welt über den Sternen hinabträgt auf diese Welt, dann wird die Menschenseele schwach und müde, wie ein kleines Kind, denn es ist ein weiter Weg und es dauert lange, bis sich die Menschenseele an die Erde gewöhnt hat und an den fremden Boden, der mehr Dornen als Rosen trägt. Ihr alle kennt das, denn ihr seid alle geboren auf dieser Erde und euer Engel hat euch auf dem Sternenteppich hinabgetragen, wenn ihr es auch vergessen habt. Aber ihr werdet euch gewiss erinnern, wenn ich es euch wieder beschreibe. Es ist, als wäre man sehr schwer geworden, als habe man Flügel gehabt, klingende tragende Schwingen -- und diese seien einem genommen worden, so dass man nicht weiss, wie man sich bewegen soll. Es ist, als sei die Luft dick und trübe geworden und man könne nicht mehr gut sehen und hören, man müsse das alles noch einmal ganz von neuem lernen -- man müsse von neuem atmen und leben lernen, aber langsamer, schwerer und schleppender. Es ist wie ein dickes Kleid, das man angezogen hat, die geschmeidigen Glieder sind wie in Watte gewickelt, und man ist müde, müde und benommen. Die Lotosblume aber dreht sich, dreht sich immer schneller und schneller, so dass man ganz schwindlig wird -- und viele feine Fäden spinnen sich vom Kelch der Blume zu dem Boden hinüber, auf dem wir nun leben sollen und der mehr Dornen als Rosen trägt. Die Fäden halten immer fester und fester, und man fühlt nun deutlich, dass man sie alle erst wird lösen müssen in einer langen mühseligen Arbeit, ehe man wieder aufsteigen darf zu den lichten Fernen, aus denen man gekommen, zu der Welt über den Sternen. Nicht wahr, ihr erinnert euch jetzt und werdet nun auch verstehen, warum Mantaos Seele so klein war, dass es aussah, als trüge der Engel ein kleines Kind auf den Armen.
Leise und behutsam legte der Engel Mantaos Seele in den Kelch der Lotosblume. Er sah ernst und traurig dabei aus, denn er wusste, dass er Abschied von ihm nahm, wenn er auch stets unsichtbar um ihn sein würde, und er wusste, dass Mantao, der Königsgaukler, einen schweren und einsamen Weg wandern würde, ehe er wieder heimfand in die Welt über den Sternen. Es ist kein leichter Gang für einen Engel, wenn er seine anvertraute Menschenseele zur Erde geleitet, besonders wenn es eine grosse und starke Seele ist, an die sich die anderen anklammern -- die ihren Weg nicht nur für sich, sondern auch für andere geht und die ihren Schild halten soll über allem, was atmet. Es ist schon schöner, diese Seele wieder zu empfangen, wenn sie heimkehrt in die Welt über den Sternen.
"Der Erhabene segne deinen Pfad", sagte der Engel, "und er segne deinen Pfad allen, für die du ausgegangen bist, Menschen, Tiere und allem Leben. Ich werde für dich auf die Kette der Dinge achten, ich werde den Fäden deines Lebens folgen und deinen Stern über dir halten im Tempel Brahmas und im Schmutz der Gosse. So werde ich immer bei dir sein, und doch ist es eine Trennung, denn Himmel und Erde sind ineinander verflochten und doch getrennt. Nun nehme ich Abschied von dir. Es ist ein harter Weg, den du wandern wirst. Nicht oft werden solche Seelen in den Kelch der Lotosblume gesenkt. Denn du wirst ein Königsgaukler sein, und du wirst sehr, sehr traurig werden, wenn du das begreifst, und du doch wirst sehr froh werden, denn dein Weg ist ein Weg, auf dem die Dinge ineinander übergehen. Der Erhabene segne deinen Pfad. Mehr als andere braucht dein Pfad den Segen des Erhabenen, denn er ist der Pfad der Königsgaukler."
Die Lotosblume drehte und drehte sich. Zahllose Fäden kamen aus ihr hervor und klammerten sich immer fester und fester an den Boden der Erde, der mehr Dornen als Rosen trägt und auf dem Mantao nun leben und seinen Pfad wandern sollte.
Da neigte sich der Engel und nahm Abschied von Mantao, dem Königsgaukler.
Einer der vielen Fäden aber, die sich von der Lotosblume zur Erde spannen, zog Mantao zu seinem Elternpaar hin. Es waren arme Leute, und sie gehörten zur verachteten Kaste der Paria. Aber seine Mutter glaubte, dass sie einen Königssohn geboren habe.
"Als ich diesen Knaben gebar", sagte sie zu ihrem Manne, "war es mir, als sähe ich eine der Lotosblumen, in denen die Engel die Seelen der Kinder tragen, und mir war, als sei die Lotosblume dieses Kindes grösser und schöner, als sonst die Blüten der Kinderseelen sind. Es ist ein Königssohn, den ich geboren habe."
"Das meinen alle Mütter", sagte der Mann und lachte, "ich bin kein König und du bist eine Paria. Vielleicht wird er ein Gaukler werden an einem Königshof."
Bald darauf kam die Pest in den kleinen Ort, in dem Mantaos Eltern lebten. Sie war ein grausiger Gast. Dürr und hager ging sie mit hüpfenden Schritten durch die Gassen und rief die Menschen zum Totentanz mit ihrer wimmernden Flöte. Alles versteckte sich vor ihr, denn wen sie ansah aus ihren hohlen Augen, der musste ihr folgen, bis er leblos niederfiel. Sie sah nicht alle an, denn auch sie ist ein Gesandter des Erhabenen und sieht nur jene, die sie sehen darf. Als ihr aber gar zu viele folgen mussten, da sammelten sich die Letzten und verliessen das Dorf und gingen hinaus auf die Landstrasse, viele, viele Tage weit, um einen Ort zu suchen, durch dessen Gassen die Pest nicht tanzte. Unter diesen Letzten waren auch Mantaos Eltern. Der Mann schob einen kleinen Karren vor sich her mit seinen wenigen Habseligkeiten, und die Frau trug das Kind auf den Armen, von dem sie glaubte, dass es ein Königssohn wäre. Aber die Pest tanzte ihnen nach und rief zuerst den Mann, bis er ihr folgte und leblos niederfiel. Da liess die Frau den Karren stehen und ging alleine weiter mit ihrem Kinde. Am Tage darauf aber sah die Pest sie an und sie setzte sich an den Grabenrand, um zu sterben. Sie drückte ihr Kind noch einmal an sich und bat die anderen, sie mögen es mit sich nehmen und pflegen. Aber alles fürchtete sich vor der Pest und der Frau, die sie gezeichnet hatte, und sie liessen die Sterbende allein mit dem Kind in ihrem Armen.
Da streckte die Frau flehentlich ihre Arme der Pest entgegen und bat: "Nimm mich dem Kinde nicht weg, das ohne mich verhungert, lass mich leben."
Die Pest sah plötzlich anders aus als sonst. Sie war kein dürres, hageres Gerippe mehr mit hohlen Augen -- und sie neigte sich freundlich zu der Frau im Strassengraben.
"Das kann ich nicht" , sagte sie traurig, "ich muss rufen, wie es mir befohlen wurde. Aber dein Kind wird nicht verhungern, du wirst es noch lebend einem anderen in die Arme geben. Dich aber werde ich dann rufen, so sanft wie ich noch niemand gerufen habe."
Und die Pest neigte in Liebe und Frieden ihr Haupt und ging von dannen. Seht ihr, Leben und Tod haben oft ein verschiedenes Angesicht und die Pest war barmherziger als die Menschen. Als die Frau aber wieder aufsah, da erblickte sie auf jener Stelle, auf der die Pest gestanden hatte, einen alten Mann in der ärmlichen Kleidung der Bettelmönche und mit einem spitzen sonderbaren Hut auf dem Kopf, wie ihn die Lamas in Tibet tragen.
"Gib mir dein Kind", sagte er, "ich will es in meine Heimat, in die heiligen Berge von Tibet tragen und will es grossziehen in aller Weisheit des Erhabenen."
Da gab ihm die Frau ihr Kind.
"Es ist ein Königssohn", sagte sie.
"Das weiss ich", sagte der Mann aus Tibet.
"Wenn du das weisst, will ich dir gerne mein Kind geben", sagte die Frau, "und die guten Götter unseres Hauses mögen es schützen. Unser Haus ist verlassen, aber es waren freundliche kleine Götter, die darinnen lebten, und sicher sind sie mit uns gezogen und stehen neben meinem Kinde."
"Siehst du nicht, dass ein grosser, schöner Engel neben deinem Kinde steht?" fragte der alte Mann aus Tibet.
Aber die Frau hatte die Augen geschlossen und atmete nicht mehr. Die Pest hatte sie gerufen, ganz so wie sie es versprach, so sanft, wie sie noch niemand gerufen hatte.
Der alte Mann aber nahm das Kind auf seine Arme und trug es so behutsam und vorsichtig, wie nur je eine Mutter ein Kind im Arm getragen hat, in seine einsame Heimat, in die heiligen Berge von Tibet.
Sie wanderten Tage und Nächte, und neben ihnen ging der Engel, der die Seele des Kindes über den Sternenteppich zur Lotosblume getragen hatte.
Und der alte Mann aus Tibet und der Engel redeten miteinander über Mantao, den Königsgaukler.

DIE KÖNIGIN DER FERNE
Nun müsst ihr euch denken, ihr habet viele Jahre mit Mantao und dem alten Manne zusammen gelebt, oben auf der Hochebene von Tibet, die nur selten eines Menschen Fuss betritt. Es ist ein rauhes, einsames Land, Eis und Schnee kommen und gehen auf ihm, und die wilden Winde singen ihre Klagelieder in seinen Klüften. In die kleine Hütte der beiden Menschen aber schauten keine Augen als die Augen der Sonne, des Mondes und der Sterne und keine anderen Gäste sahen sie um sich als die Tiere der Wildnis, die Mantaos Jugendgespielen waren. Die Bergziegen schenkten ihnen ihre Milch und die Waldbienen ihren Honig, aus Brüderlichkeit und um den Segen Brahmas. Keine Menschen hatte Mantao kennengelernt, aber in alle Tiefen der Natur hatte ihn der alte Mann aus Tibet eingeführt, er kannte den mühsamen Gang der pilgernden Käfer, deren schwachen Beinen ein Sandkorn gross und erhaben erschien, und er kannte den Flug der Adler, die im gleitenden Schlag ihrer Schwingen die Berge umkreisten, so hoch, dass ihre Gipfel ihnen klein und gering vorkamen.
"Brahma ist in beiden", sagte der alte Mann aus Tibet und nahm seine sonderbar spitze Mütze ab vor den Käfern im Staube und vor den Adlern im Äther, "siehe, beider Wege musst du kennen und lieben und beider Wege wirst du wandern auf dem Pfad deines Lebens: den Weg der Mühsamen und den Weg der Grossen, die über den Berggipfeln kreisen. Denn du bist Mantao, der Königsgaukler, und du wirst wandern den Weg des Erhabenen."
Mantao schaute auf die Käfer und auf die Adler, und er sah, wie die Sandkörner klein waren und gross erschienen und wie die Berge gross waren und klein erschienen, und er lernte erkennen, wie die Dinge ineinander übergehen dem, der auf Grosses und Kleines schaut mit den gleichen Augen der Andacht.
Als nun Mantao ein schöner Jüngling geworden war, ohne noch zu wissen, was Schönheit ist, und noch ohne zu ahnen, was es heisst, anders als ein Kind zu sein, da rief ihn der alte Mann zu sich und sagte zu ihm:
"Siehe, du bist nun gross und schön geworden, ich aber bin sehr alt und sehr müde. Es ist nun an der Zeit, dass du deinen Weg wanderst und dass ich von dir gehe."
Da erschrak Mantao, denn er liebte den alten Mann über alles.
"Lass mich mit dir gehen", bat er, und zum ersten Male überkam ihn das Gefühl, was es heisst, kein Kind mehr zu sein. "Nimm mich mit dir dahin, wo du hingehst."
"Dahin, wo ich hingehe, kann ich dich nicht mitnehmen", sagte der alte Mann, "denn, siehst du, ich gehe fort von dieser Erde."
"Soll das heissen, dass du sterben musst?" fragte Mantao.
"Nein, ich muss nicht sterben", sagte der alte Mann und lächelte, "Sterben ist ein Wort der Täler, ich aber gehe in die Berge. Siehe, alle Namen der Berge um dich herum habe ich dich gelehrt in den Jahren deiner Kindheit -- Brahma segne deine Kindheit, denn sie war ein Gnadengeschenk für mich alten Mann -- , alle Berge haben wir miteinander gekannt und geliebt, wir haben die Stunden gewusst, wann die Sonne über ihren Riesenleibern aufging und wann sie sie im Sinken vergoldete. Wir haben die seltsamen Gestalten beobachtet, die das Mondlicht um ihre weissen Firnen wob, wir haben sie gekannt, wie wir die Käfer und die Adler kannten. Von allen Bergen aber kannte und liebte ich am meisten den Lischanna -- nicht weil sein Gipfel einer Krone gleicht, nicht weil seine massigen Glieder schön sind wie ein Tempelgebäude, auch nicht weil er gross und keiner gewaltiger als er. Ich habe ihn gekannt und geliebt vor allen, weil ich wusste, dass ich einmal auf ihm den grossen Heimweg antreten würde zum Erhabenen, von dem ich kam. Ich werde oben nicht sterben, sage das ja nicht, du, der auch nie sterben darf. Ich werde meinen alten müden Körper ablegen, wie ich es jede Nacht tat, wie ich es oft im Wachen getan habe, wenn mein Geist sich von seinen Fesseln lösen durfte und ich mit inneren Augen über Berge und Täler schaute und auf die wirren Wunder dieser Erde. Nun lass uns auf den Lischanna steigen, dass ich meinen alten Körper für immer ablege wie ein altes Gewand und den Erhabenen schaue von Angesicht zu Angesicht."
Mantao schwieg. Der alten Mann aber streckte noch einmal seine Hände über die Halde aus, auf der seine Hütte stand, und segnete die Käfer und die Adler und die Bergziegen und Waldbienen, die ihn genährt hatten, mit dem Segen Brahmas. Dann ging er mit leuchtenden Augen seinen letzten Gang und Mantao folgte ihm.
Auf halber Höhe des Berges blieb der alte Mann stehen und wandte sich zu Mantao.
"Siehe", sagte er, "unter dir die Täler im Abendsonnenschein, dahin musst du nun gehen, denn jetzt ist dein Weg der Weg zu den Tälern der Menschen, bis du einst wieder zurückfindest auf deinen heiligen Berg. Diese Täler sind das heilige Land von Indien, das voller wirrer Wunder ist. Bunte Lampen brennen sie in den Tälern, aber es sind Lampen, die bald erlöschen. Du wirst ihnen fremd sein, den Menschen in den Tälern, sie werden dich vielleicht für einen Bettler halten, für einen Gaukler, du aber vergiss nicht, dass du ein König der Berge bist. Nun lass uns Abschied nehmen, Mantao, mein Königsgaukler, lass uns Abschied nehmen für dieses Leben -- und ich danke dir für deine Kinderjahre, die meine Seele durchsonnt haben. Mir danke nicht, diesen Dank statte ab allem, was atmet, statte ihn denen ab, deren Lampen erlöschen. Der Erhabene segne dich, der du nicht mein Kind warst und doch mein Kind warst, das Kind meiner Seele und meines Geistes für eine Zeit, die nun zu Ende ist."
Mit diesen Worten nahm der alte Mann seine Mütze ab, jene sonderbar spitze Mütze, die immer noch dieselbe war seit dem lange vergangenen Tage, da der alte Mann das kleine Kind auf der Landstrasse in seine Arme genommen hatte. Die Mütze war um vieles schmutziger und unscheinbarer geworden in den vielen Jahren, aber Mantao erschien es, als wäre es eine Krone, die der alte Mann abnahm, um sein Haupt zum Abschied zu entblössen vor dem, den er als ein kleines Kind in seine Berge getragen hatte.
Da fiel Mantao, der Königsgaukler, in die Knie und weinte bitterlich.
Der alte Mann aber ging mit festen und geraden Schritten weiter auf seinen geliebten Berg Lischanna hinaus und sein weisses Haar flatterte im Abendwind.
Mantao sah ihm nach, bis er ihn nicht mehr sehen konnte. Da sank die Sonne über den Gipfeln der Berge von Tibet.
Nun schlief Mantao die letzte Nacht in der Hütte seiner Kindheit. Ihm war, als sei sie ein königlicher Palast gewesen, geschmückt mit den Bildern seiner Kinderseele und der Seele des alten Mannes, der auch eine Kinderseele hatte und der nun von ihm gegangen war. Zum ersten Male sah Mantao, dass der königliche Palast seiner Kindheit eine ärmliche Hütte war, und er schlief einsam und traurig ein. Am anderen Morgen aber wollte er, wie es ihm der alte Mann zum Abschied gesagt hatte, von den Bergen in die Täler niedersteigen zu den wirren Wundern Indiens, zu denen seine Seele ihn zog, ohne dass er es wusste.
Um Mitternacht erwachte er, und da erschien es ihm, als seien die Wände seiner Hütte seltsam verändert, als seien sie feingliedrige Blütenblätter einer Lotosblume geworden, in deren Kelch die Sterne schauten. Von der Lotosblume aber spannen sich lauter feine, feste Fäden weit, weit hinaus und hinunter in die Täler Indiens -- und ihm war, als müsse er diesen feinen Fäden folgen, mit denen er sich verkettet fühlt, er wusste nicht, wie.
"Das ist die Kette der Dinge", sagte eine leise Stimme, "ich will auf deine Kette der Dinge achten, wie ich es dir versprochen habe, Mantao, mein Königsgaukler."
Es war die Stimme seines Engels, der zu seinen Häupten stand und auf ihn niederschaute. Mantao aber sah ihn nicht.
Mantao sah in die Sterne. Und ihm war, als formte sich vor seinen Augen aus dem blauen golddurchwirkten Schimmer der Nacht die Gestalt einer Frau von unsagbarer Schönheit -- so unerreichbar göttlich und erhaben und doch so seltsam vertraut mit allem, was in ihm war, als sei alle Liebe, die er je empfunden für die mühseligen Käfer und die kreisenden Adler, für den alten Mann und für die Bergziegen und Waldbienen, eins geworden in dieser Frauengestalt über den Sternen.
"Ich bin du, wenn ich auch jetzt von dir getrennt bin", sagte die Frau über den Sternen und lächelte. "Siehe, meine weissen Glieder werden gebaut von deinen Gedanken, mein Gewand wird gewirkt von deinen guten Werken und alle Liebe und alle Sehnsucht, die in dir atmen, sind mein Diadem. Ich bin du, und einmal wirst du ganz mit mir vereint sein. Baue meine Glieder, wirke mein Gewand und durchleuchte mein Diadem mit den Edelsteinen deiner Liebe. Je mehr du mich schmückst, um so mehr werde ich dich lieben, Mantao, mein Königsgaukler."
"Wann werde ich ganz mit dir vereint sein?" rief Mantao, und ihm war, als stünde sein ganzes Wesen in Flammen, die er noch nie gekannt.
"Wenn du ganz du sein wirst, Mantao, mein Liebster. Wenn du durch die Täler Indiens gegangen bist und durch ihre wirren Wunder, wenn du die Stadt der bunten Lampen kennst und die Stadt der erloschenen Lampen, wenn du wieder heimkehrst über den heiligen Berg in Tibet in das Königreich der Ferne. Denn siehe, ich bin die Königin deiner Ferne, die du suchen wirst auf allen deinen Wegen, bis du sie gefunden."
"Wie aber soll ich das Königreich meiner Ferne finden und dich in ihm, Königin der Ferne?" fragte Mantao.
"Du musst einen Schild, ein Schwert und eine Krone tragen, und die will ich dir geben. Dies Schwert soll dich schützen und die, für die du deinen Weg wanderst. Diesen Schild sollst du halten über alles, was atmet und dich um Hilfe ruft. Deine Krone aber wirst du unsichtbar tragen und niemand wird sie sehen auf dieser Erde. Deine Krone wirst du selbst erst sehen im Königreich der Ferne. Ein König wirst du sein mit einer unsichtbaren Krone, und sie werden dich für einen Gaukler halten. Der Erhabene segne dich, Mantao, mein Liebster, mein Königsgaukler. Denke an deine Königin der Ferne."
Mantao schlief wieder ein, und als er am Morgen erwachte, lagen ein Schild und ein Schwert von einfacher Arbeit und ärmlichem Aussehen neben ihm. Eine Krone aber konnte er nicht an sich entdecken.
Da nahm er den Schild und das Schwert auf, segnete die Käfer und die Adler, die Bergziegen und die Waldbienen, nahm Abschied von der Hütte seiner Kindheit und stieg langsam die Berge hinunter zu den Tälern Indiens.

DER KLEINE MIT DEN ELEFANTENOHREN UND DAS ÄFFCHEN
Als Mantao zu den Tälern Indiens gekommen war, da staunte er über die Pracht und den Reichtum an Leben, den Brahma über dieses Land der Wunder ausgegossen hatte aus seiner göttlichen Schöpferschale. Blumen von solcher Gestalt und solchem Duft und Tiere von so seltsamer Gestalt hatte er oben in den einsamen Bergen Tibets nicht gesehen, und er ahnte nicht, dass viele dieser herrlichen Blumen tödliches Gift enthielten und manche dieser schönen Tiere wild und reissend waren. Er segnete sie mit dem Segen des Erhabenen, und die Giftblumen neigten ihre Kelche vor ihm, um ihm ihren tödlichen Hauch zu verbergen, und die wilden Tiere dankten ihm für seinen Segen und gaben ihm den Weg frei. Sogar die Schlangen rollten ihre schimmernden Leiber vor ihm zu gefälligen Mustern zusammen und der Tiger, Indiens Königskatze, schnurrte so laut, dass selbst seine Frau und die kleinen Tigerkinder einstimmig versicherten, so herrlich hätten sie ihn noch nie schnurren gehört, obwohl er ein Meister im Schnurren war wie nur sehr wenige.
Als nun Mantao die ganze Wildnis durchwandert hatte, da erblickte er nun eines Tages eine sonderbare Gestalt, die gerade auf ihn zukam und sonderbarer war als die Merkwürdigkeiten, die er bisher gesehen. Es war ein ganz kleines Männchen mit gewaltig grossen Elefantenohren, und die Ohren waren so gross und das Männchen so klein, dass es ganz in den Ohren eingehüllt war. Ja, und wenn es ging, so schleiften die Ohren noch ein wenig auf der Erde, und der Kleine nahm sie auf wie eine Schleppe, um sie zu schonen. "Heil dir, König Mantao", sagte der Kleine und neigte sich so tief, dass die Elefantenohren den Staub auf dem Erdboden aufwirbelten.
"Woher weisst du, wie ich heisse", fragte Mantao, "und dass ich ein König bin?"
"Ich habe das gehört", sagte der Kleine mit den Elefantenohren, "denn mit diesen Ohren höre ich alles."
Er richtete sich wieder auf und ordnete die Ohren in hübschen Falten auf seinem Rücken wie einen Mantel.
"Ich kann mir schon denken, dass du mit diesen Ohren vieles hören kannst", sagte Mantao, "aber ist es nicht seltsam, dass ein so kleiner Mann solche grossen Ohren trägt und noch dazu Elefantenohren? Ist es nicht sehr beschwerlich, solche Ohren zu tragen?"
"Sage das nicht", erwiderte der Kleine "siehe, es ist eine gewaltige Gnade, dass ich diese Ohren habe. Der alte und weise Elefant Mammamutra hat sie mir geschenkt. Ich habe ihm einmal eine Wunde verbunden. Man lernt besser hören, wenn man anderen die Wunden verbunden hat, sagte der Elefant Mammamutra und gab mir aus lauter Gefälligkeit diese Ohren, die er, dank einem leichten Zauber, aus seiner eigenen Haut geschneidert hat. Er hatte viel Haut übrig, selten habe ich jemand gesehn, dem die Haut in so unzähligen Falten am Leibe hing wie Mammamutra, dem alten und weisen Elefanten. Er hatte es wirklich übrig, aber doch war es eine sehr grosse Gnade, denn seit ich diese Ohren habe -- der Erhabene segne Mammamutra und seine Kinder und Kindeskinder -- , seit dieser Zeit höre ich so leise Dinge wie wenn der Keim einer Pflanze seine Hülle bricht im Schoss der Erde. Ich höre die Gedanken der Guten und die Ränke der Bösen, und so hörte ich, dass Mantao, der Königsgaukler, in die Täler von Indien gekommen ist."
"Wie hast du das gehört?" fragte Mantao, "klingt nicht ein Schritt wie der andere, wenn er dir nicht seit Jahren vertraut ist?"
"Siehe, ich hörte eine Lotosblume wachsen", sagte der Kleine mit den Elefantenohren, "und ein Engel legte die Seele eines Kindes in den Kelch. Es war deine Seele, Mantao, mein Königsgaukler. Ich hörte, wie die Lotosblume sich drehte, und hörte, wie sich viele feine Fäden aus ihr spannen zu den Bergen von Tibet und zu den Tälern von Indien. Deine Schritte brauche ich nicht zu hören; denn du wandelst den Fäden nach, die dich ziehen."
"Gehe ich denn nicht mit festen Schritten auf dieser Erde, wie ich will, und wohin es mir beliebt?" fragte Mantao stolz und schlug an das Schwert an seiner Hüfte.
"Das hört sich so äusserlich für menschliche Ohren an", sagte der Kleine und raschelte vergnügt mit seinen Elefantenohren, "aber wenn man mit Mammamutras Ohren hört -- der Erhabene segne ihn und seine entferntesten Verwandten -- , dann hört man, wie die Fäden gesponnen werden, die die Schritte nach sich ziehen. Siehe, die ganze Erde ist mit solchen feinen Fäden durchwirkt. Von den einen bist du frei, die anderen ziehen dich an, und du folgst ihnen, ohne zu wissen, warum. Das ist die Kette der Dinge, und du bist mit ihr verbunden aus früheren Leben, da du schon in anderer Gestalt auf dieser Erde wandeltest, oder aus deinem inneren Wesen heraus, das der Engel mit allem, was du warst und sein wirst, in den Kelch der Lotosblume senkte. So ist das ganze Leben wie ein Teppich, kunstvoll aus feinen Fäden gewoben, und du bist mitten darin, um sein Muster auszuwirken, Fäden zu lösen und zu verbinden, bis du frei bist von allen Fäden, die dich halten, und du dein fertiges Muster heimtragen kannst in dein Königreich der Ferne."
"Gerade in dieses Königreich der Ferne will ich", sagte Mantao, "seit ich meine Königin der Ferne sah in der letzten Nacht, die ich in der Hütte meiner Kindheit schlief. Kannst du, der alles hört, mir nicht sagen, wo jetzt meine Königin der Ferne weilt?"
"Deine Königin der Ferne ist in ihrem und deinem Königreich über den Sternen, und sie wartet darauf, dass du ihr noch heute einen Edelstein schenkst, den sie sich ins Diadem flechten kann."
"Wie soll ich hier in der Wildnis einen Edelstein finden?" fragte Mantao.
"Geh und wirke deinen Teppich", sagte der Kleine mit den Elefantenohren, "wirke deinen Teppich, Mantao, mein Königsgaukler. Ich aber will mich in meine Elefantenohren hüllen und schlafen, denn auch dazu sind diese herrlichen Ohren gut. Wenn ich mich in diese Ohren wickle, so ruhe ich wie in einer Bettdecke, die mich wärmt und schützt, dass kein Schlangenzahn hindurch kann, kein nasser Regen und kein kalter Morgentau. Dank diesen Ohren, und der Erhabene segne Mammamutra und seine Kinder und Kindeskinder und die kleinsten Säuglinge seiner ganzen Elefantensippe."
Mit diesen Worten wickelte sich der Kleine in seine Elefantenohren hinein, so dass er völlig darin verschwand, denn Mammamutra hatte diese Ohren überaus reichlich bemessen.
Mantao war seinen Weg weitergegangen und dachte darüber nach, wie er wohl den Teppich seines Lebens wirken könne und wie es ihm gelingen möge, noch heute einen Edelstein für das Diadem seiner Königin der Ferne zu finden.
Da hörte er, abseits von seinem Wege, ein schwächliches Klagen im Gebüsch, ähnlich den Weinen eines kleinen Kindes. Er ging den Klagelauten nach und fand ein Äffchen, das wimmernd und jammernd neben seiner toten Affenmutter hockte und ihn flehentlich aus seinen Kinderaugen ansah. Mantao brachte ihm Früchte und Wasser, aber das Äffchen ass und trank nichts. Es blieb auf dem Boden kauern und jammerte.
"Sein Leib hungert nicht, aber seine Seele hungert", dachte Mantao, und er wusste nicht, wie er dem kleinen Geschöpf helfen sollte. Da hörte er eine Stimme neben sich reden.
"Denke an eine kranke Frau, die im Strassengraben starb", sagte die Stimme neben ihm, "es war eine Paria, und die Pest hatte sie angesehen aus ihren hohlen Augen, und sie flehte die Menschen an, sich ihres Kindes anzunehmen, aber niemand half ihr. Da kam der alte Mann und nahm das Kind in seine Arme und trug es in die Berge von Tibet. Denke daran, Mantao, mein Königsgaukler."
Es war sein Engel, der neben ihm stand und redete. Mantao hörte seine Stimme, aber er sah seinen Engel nicht.
Da gedachte er der Königin der Ferne und seines Schildes, und er erhob seinen Schild und hielt ihn über dem kleinen Affen. Es war das erste Geschöpf, über dem Mantao, der Königsgaukler, seinen Schild hielt.
Der kleine Affe hörte auf zu jammern. Er liess sich von Mantao aufnehmen und schlang die dünnen, schwachen, befellten Arme um seinen Hals.
"Dieser Schild von einfacher Arbeit und geringem Ansehn muss eine seltsame Zauberkraft enthalten", dachte Mantao, und eine Ahnung stieg in ihm auf, welch eine heilige Aufgabe es ist, solch einen Schild zu tragen und ihn zu halten über allem, was atmet.
Nun hatte Mantao seinen Weggenossen gefunden, und er ging mit dem kleinen Affen seinen Pfad weiter.
Der Engel ging unsichtbar neben ihnen.
"Ein kleiner Affe ist dein Begleiter", sagte er, "siehe, nun werden die Menschen über dich lachen und sagen, dass du ein Gaukler bist, wenn du ein Schild und Schwert trägst und ein Affe dich geleitet. Lass es die Menschen sagen. Du bist doch ein König, grösser als alle ihre Könige, Mantao, mein Königsgaukler."
Über den Sternen reichten sich eine Menschenmutter und eine Affenmutter die Hände, ein alter Mann mit einer sonderbaren spitzen Mütze freute sich, und die Königin der Ferne flocht sich einen funkelnden Edelstein in ihr Diadem.
Mantao, der Königsgaukler, aber verliess die Wildnis und trat mit dem kleinen Affen hinaus auf die Strasse des Lebens.

DIE STADT DER BUNTEN LAMPEN
Die Strasse des Lebens, die Mantao, der Königsgaukler betreten hatte, was staubig und hässlich für einen, der vom samtenen Pflanzenteppich der indischen Wildnis kam und von den schneegewaschenen Bergwegen Tibets. Zögernd setzte Mantao seinen Fuss auf den Pfad, den Tausende und Abertausende vor ihm gegangen waren und den er nun ging, selber nur einer von Tausenden. Fast sehnte er sich nach der reinen Einsamkeit der Berge, aber er war jung, und das Leben auf der Strasse war bunt, lärmend und farbenfroh, und seine Jugend spann Fäden in dieses fremde Leben hinein. Das Äffchen lief neugierig und ein wenig ängstlich neben ihm her.
Immer bunter und gedrängter wurde die Strasse des Lebens, je weiter die beiden Weggenossen wanderten. Sauberer und schöner wurde sie nicht, aber man gewöhnte sich nun allmählich daran. Unzählige Menschen, Männer, Frauen und Kinder, liefen durcheinander, alle verschiedenartig gekleidet und geartet. Es waren viele darunter von Mantaos Bronzefarbe, die still ihres Weges gingen und selten und leise sprachen, das waren die Menschen Indiens. Gelbe kleine Menschen mit kurzen Beinen und geschlitzten Augen waren dabei, die schrien und schwatzten, und schöne ruhige Gestalten von weisslich schimmernder elfenbeinerner Hautfarbe ritten auf geschmückten Dromedaren, deren Köpfe bei jedem Schritt nickten, so dass die kleinen silbernen Glocken am Halfter zusammenklangen. Das waren fremde Reisende aus den fernen Ländern um Samarkand. Zwischen all der schweigenden und schwatzenden Menge aber zog sich wie eine endlose Kette die Reihe von Ochsenkarren, die, mit allerlei Warenballen beladen, langsam und bedächtig die knarrenden und quietschenden Räder durch den Staub der Strasse schoben. Einige trugen bunte Zelte mit flatternden Wimpeln, mit Teppichen verhangen, aus denen zuweilen ein verschleierter Frauenkopf hervorschaute, um schnell wieder zu verschwinden, oder ein Papagei mit einem Gefieder von grellem Grün, Gelb und Rot erschien und ärgerlich und erbost auf die Vorübergehenden schimpfte. Das freute das kleine Äffchen, so dass es grinste und sich die Hände rieb vor Vergnügen. Aber bald wurde es müde, und Mantao nahm es auf den Arm.
"Seht den Gaukler", schrien die Leute, "er trägt Schild und Schwert und einen Affen auf den Armen!"
Das waren die ersten Worte, die Mantao von den Menschen hörte.
"Seht den Gaukler, Gaukler, Gaukler", kreischte ein bunter Papagei und wackelte spasshaft mit dem Kopfe hin und her, wie ein Gelehrter, der seinen Tadel und sein Missfallen zum Ausdruck bringt.
"Könnt ihr so genau Könige und Gaukler unterscheiden?" fragte Mantao und lächelte. Sein Lächeln aber war nicht das Lächeln eines Gauklers.
"Selten haben Gaukler so schöne Züge und so ebenmässige Glieder", sagte eine Frau aus Sarmakand und lugte aus ihrem Zeltteppich hervor.
"Er redet sonderbar und er ist seltsam gekleidet, ähnlich wie die einsamen Weisen von Tibet", sagte jemand aus dem Volkshaufen, "lasst ihn in Ruhe seinen Weg wandern, vielleicht ist er ein Heiliger und sein Fluch kann euch treffen."
"Mir scheint, er ist kein Heiliger", sagte die Frau aus Sarmakand und zog den Teppich ihres Zeltes wieder zu.
"Ich fluche euch nicht", sagte Mantao, "wie soll ich euch fluchen, da ihr nicht wisst, ob einer ein König, ein Gaukler oder ein Heiliger sei? Aber sagt mir, wohin führt diese breite und staubige Strasse, auf der sich so viele Menschen drängen, als gelte es, ein herrliches Ziel zu erreichen?"
"Fragst du, wo du doch selbst diese Strasse wanderst?" rief ein Krämer, der seine reichbeladenen Ochsenkarren führte, "du bist doch wohl ein Gaukler, dass du eine Strasse gehst ohne Zweck und Ziel und ohne zu wissen, wohin dich dein Weg führt."
"Viele glauben ein Ziel und einen Zweck zu haben, aber des Lebens Zweck und Ziel liegt nicht in deinen beladenen Ochsenkarren, viele glauben ihren Weg zu gehen und ihren Weg zu kennen und wandern doch nur dahin, wohin die Fäden sie ziehen" , sagte ein alter Bettelmönch und murmelte Gebete vor sich hin.
Ein kleines Mädchen spielte mit einem Ball und warf ihn gerade vor Mantaos Füsse.
"Es ist die Stadt der bunten Lampen, wohin wir wandern", sagte es.
Da tauchte ein violetter Schein ins verglimmende Abendrot, immer dunkler und dunkler hasteten die Schatten der Dämmerung über das Land, und in der Ferne der breiten Strasse lohten die ersten Lichter auf von der Stadt der bunten Lampen.
Es war Nacht geworden, als sie in der Stadt der bunten Lampen anlangten. Aber in der Stadt der bunten Lampen feierte man keine Nachtruhe. Durch die krummen engen Gassen fluteten die Menschen mit festlichen Lichtern in den Händen, die sie auf hohen Stangen trugen, und hoch über der drängenden Menge schwankten Baldachine von Samt und Seide auf den breiten Rücken geschmückter Elefanten. Es war, als sei die ganze breite Strasse des Lebens in einen wirren Knäuel zusammengeworfen worden und strahlte all die zuckenden Lichter in ihrer vielartigen Wesenheit aus.
Vor den kunstvoll geschnitzten hölzernen Toren der Häuser brannten bunte Lampen in allen Farben, und aus den verhangenen Fensteröffnungen drang ein mattes verschleiertes Licht und der gedämpfte Klang leiser Saiteninstrumente.
Mantao irrte ratlos mit dem kleinen Affen auf dem Arm durch all die unbekannte Wirrnis in der Stadt der bunten Lampen. Niemand beachtete ihn hier, und er wagte niemand um eine Herberge anzugehen, denn alle die Menschen erschienen ihm voller Unrast, er aber suchte Ruhe und ein Dach, unter dem Stille und Frieden war.
Schon wollte er Stadt der bunten Lampen verlassen und draussen auf dem Felde schlafen, als er ein junges Mädchen erblickte, das vor seinem Hause unter einer bunten Lampe stand und ihn aus neugierigen Augen musterte. Ihre bronzenen Glieder waren mit goldenem Schmuck und zierlichen Ketten behangen, und im kunstvoll geflochtenen Haar trug sie einen Kranz von roten Blüten, die Mantao nicht kannte und die einen betäubenden Duft ausströmten. Der goldene Schmuck und die Ketten klirrten, wenn das Mädchen sich regte, und schon wollte Mantao sich abwenden und weitergehen, denn die Fremde erschien ihm so fremd wie die anderen in der Stadt der bunten Lampen. Da schaute er ihr in die Augen und sah, dass diese Augen, so laut auch alles um sie her war, still und ruhig und tief waren, ähnlich den Bergseen in Tibet.
"Willst du mir eine Herberge geben?" fragte Mantao, "mir und dem Affen auf dem Arm?"
"Gerne", sagte das Mädchen und lachte, "tritt ein in mein Haus. Ich bin Myramar, die Tänzerin, und ich habe nichts gelernt als lachen und die bunten Lampen in meinem Hause anzuzünden."
"Einmal wirst du weinen lernen, und deine bunten Lampen werden erlöschen", sagte Mantao, "siehe, ich bin Mantao, ein König aus den Bergen von Tibet, aber die Menschen auf der Strasse haben mich einen Gaukler genannt. Ich danke dir für deine Herberge, aber ich habe keinen Lohn dafür zu geben als den Segen Brahmas."
"Ich will keinen Lohn von dir", sagte die Tänzerin, "denn ich liebe dich Mantao, mein Königsgaukler."
Da war es Mantao, als habe die Tänzerin etwas in ihm erkannt, was in ihm war, als sie ihn mit diesem Namen nannte, und er folgte ihr in ihr Haus. Seidenweiche Teppiche lagen darinnen ausgebreitet auf dem Fussboden, so dass man darüber hinwegschritt auf lautlosen Sohlen, Brot und Früchte lagen auf einem kleinen Tischchen aus vergoldeten Rosenholz, und an der Wand stand, von einem schweren Vorhang halb verborgen, eine purpurrote Lagerstatt, überstreut mit den gleichen roten Blumen, die das Mädchen im Haar trug. Über allem aber lag das matte Licht einer Ampel aus Alabaster.
"Willst du dem Affen die gleiche Herberge geben wie mir?" fragte Mantao.
Da lachte die Tänzerin, dass ihre weissen Zähne zwischen den dunklen Lippen blitzten, nahm den kleinen Affen auf den Schoss und fütterte ihn mit Früchten von dem Tisch aus Rosenholz.
"Dafür will ich einmal meinen Schild über dir halten, wenn deine Lampe erloschen ist", sagte Mantao, der Königsgaukler.
"Rede nicht von erloschenen Lampen", sagte die Tänzerin, "siehe, dies ist die Stadt der bunten Lampen, und über sie herrscht Prinzessin Amaranth. Wir dürfen lachen, tanzen, und unsere bunten Lampen brennen Nacht für Nacht, aber wir dürfen nicht von erloschenen Lampen reden, das hat Prinzessin Amaranth verboten in ihrem Reich."
"Einmal müssen alle bunten Lampen erlöschen", sagte Mantao, "es ist besser, davon zu reden, als zu schweigen. Wohin gehen denn die von euch, deren Lampen erloschen sind?"
"Es gibt noch eine Stadt der erloschenen Lampen", sagte die Tänzerin, "aber Prinzessin Amaranth hat verboten, davon zu reden. Ich will auch nicht davon reden, denn meine bunten Lampen brennen und ich will tanzen und lachen, denn etwas anderes habe ich nicht gelernt."
Sie setzte den kleinen Affen mitten zwischen lauter seidene gestickte Kissen und begann zu tanzen, erst langsam, dann schneller und immer schneller, dass der goldene Schmuck und die feinen Ketten an ihren bronzenen Gliedern klirrten und die duftenden Blüten eine nach der anderen aus ihren Haaren fielen. Das Äffchen freute sich und schlug den Takt mit dem langen Schwanz dazu, den es abwechselnd auf- und zusammenrollte, je nach den Klängen der Melodie. Die Melodie aber war die eines uralten indischen Liebesliedes.
Immer leiser und leiser wurden die Klänge des alten indischen Liebesliedes, das die Tänzerin vor sich hinsummte, und als es zu Ende war, da neigte sich Myramar und küsste Mantao, den Königsgaukler. Über ihnen brannte die Ampel von Alabaster, und um sie war die Nacht, Indiens weiche samtene Nacht mit ihren tausend Träumen und abertausend Wundern ...
Gegen Morgen erwachte Mantao von einem Rascheln in der Ecke des Zimmers, wie wenn grosse Elefantenohren sich bewegen. Da stand der Kleine mit den Elefantenohren, bewegte die Ohren hin und her und raschelte vernehmlich damit.
"Siehe", sagte der Kleine mit den Elefantenohren, "ich hörte mit meinen Elefantenohren -- der Erhabene segne Mammamutra und seine Kinder und Kindeskinder-- , ich hörte, wie deine Lotosblume feine Fäden spann zu diesem Mädchen in der Stadt der bunten Lampen. Es ist nur eine Tänzerin, keine Königsgenossin, aber sie hat dir Herberge gegeben aus Liebe, sie hat deinen kleinen Affen in seidene Kissen gebettet. Zerschneide ihren Faden nicht ganz, mein Königsgaukler."
Mantao schaute auf die schlafende Tänzerin.
"Ich will meinen Schild über ihr halten, wenn ihre Lampe erloschen ist", sagte er.
Der Kleine mit den Elefantenohren raschelte und verschwand auf die gleiche rätselhafte Weise, wie er gekommen war.
Die Sonne ging auf, und die Stadt der bunten Lampen erwachte zu neuem Leben.

PRINZESSIN AMARANTH
Um diese Zeit begab es sich, dass Prinzessin Amaranth in ihren Zauberspiegel schaute, um zu erkunden, welche Fremdlinge wieder in ihre Stadt der bunten Lampen gekommen waren. Denn Prinzessin Amaranth war eine Zauberin, und den Spiegel hatte sie von ihrem alten Oheim geerbt, der ein so böser Zauberer war, dass er schliesslich vor lauter Bosheit zerplatzt war und nichts mehr von ihm übriggeblieben war als nur dieser Spiegel. Der Spiegel aber war aus feinstem blankgeschliffenen Silber, mit allerlei seltsamen Zeichen versehen, und wenn Prinzessin Amaranth hineinschaute, so erblickte sie darin alles, was es Neues gab in der Stadt der bunten Lampen und was es für sie wert war, es zu wissen oder gar zu besitzen. Das alles sah sie in kleinen scharfen Bildern und in allen Farben des Lebens.
Als nun Prinzessin Amaranth wieder in ihren Zauberspiegel schaute, sah sie all die vielen Menschen, Dromedare und Ochsen, die in die Stadt der bunten Lampen gekommen waren, aber es war nichts darunter, was sie zu besitzen wünschte. Grössere und klügere Menschen beherrschte sie als jene, die gekommen waren, und ihre Zugochsen und Reittiere waren schöner und edler als die anderen von Hindostan und von Samarkand. Schliesslich aber erblickte sie Mantao, den Königsgaukler, in ihrem Spiegel. Sie sah ihn auf seinem purpurnen Ruhebett liegen, und neben ihm an die Wand gelehnt standen sein Schild und sein Schwert.
"Diese Waffen muss ich besitzen!" rief Prinzessin Amaranth und erblasste vor Erregung. "Wenn ich diesen Schild habe, wird er nicht mehr über allem gehalten, was atmet, und seine Schützlinge gehören mir, und mit diesem Schwert weise ich selbst die letzten Engel hinweg von der Stadt der bunten Lampen. Wenn ich aber den Mann beherrsche, der beides trägt, dann will ich stolzer sein als alle Königinnen von Hindostan bis Ophir."
Da rief Prinzessin Amaranth ihr Gesinde und sandte Boten aus, zu erkunden, wer jener Mann sei, der im Hause der Tänzerin Herberge genommen und so kostbare Waffen führe.
Die Boten kamen wieder, lachten und berichteten, es wäre ein Gaukler mit einem Äffchen und seine Waffen wären schmucklos und einfach und keines Königs Wehrgehänge. Der Gaukler aber hiesse Mantao.
Prinzessin Amaranth hatte diesen Namen schon lange in ihren geheimen Büchern gelesen, und sie wusste seine Deutung.
"Narren seid ihr", rief sie, "es ist kein Gaukler, sondern ein König, und mit königlichen Ehren will ich ihn empfangen. Meine vornehmen Ritter sollen ihn vor meinen Thron bitten, holt allen Reichtum meines Palasts, den seine Gewölbe bergen, herbei, ich will mich schmücken für ihn, wie ich mich noch niemals für jemand geschmückt habe!"
Da gingen die Ritter, um Mantao, den Königsgaukler, zu holen. Prinzessin Amaranth aber kleidete sich in ihr herrlichstes Gewand, das über und über mit Perlen bestickt war, und setzte sich ein Diadem von Opalen aufs Haupt.
Als nun die Gesandten Amaranths zum Hause der Tänzerin kamen, verneigten sie sich viele Male und baten Mantao, er möge ihnen zum Throne der Prinzessin folgen.
"Ich muss Abschied von dir nehmen", sagte Mantao zur Tänzerin, "Prinzessin Amaranth ruft mich zu sich an ihren Thron. Habe Dank für deine Herberge und deine Liebe."
Da weinte die Tänzerin Myramar, die gestern noch gelacht hatte.
"Siehe", sagte Mantao, "ich darf keinem und keiner gehören. Ich bin ein Schildträger Brahmas und muss meinen Pfad wandern als ein Einsamer, um meinen Schild zu halten, über allem was atmet. Wir folgen alle den Fäden, bis wir sie gelöst haben. Aber den Faden, den deine Seele zu meiner Seele spann, will ich nicht zerreissen. Der Erhabene segne dich. Ich will meinen Schild über dir halten, wenn deine Lampe erlöscht."
Da nahm Myramar, die Tänzerin, Abschied von Mantao, dem Königsgaukler.
Mantao aber nahm seinen Schild und sein Schwert, hob den kleinen Affen auf seine Arme und folgte den Gesandten zum Palast der Prinzessin Amaranth.
Als Mantao den Königssaal betrat, stieg Prinzessin Amaranth die Stufen ihres Throns herab und neigte sich vor ihm. "Noch niemals hat ein so königlicher Mann diesen Saal betreten", sagte sie, "aber mich dünkt, deine Waffen sind nicht eines Königs Waffen, sondern die Waffen eines Gauklers. Lege sie ab und wähle dir aus meiner Waffenkammer das, was dir am schönsten erscheint."
Mantao sah sich um und erblickte zu seinen Füssen die herrlichsten Waffen, Schilde und Schwerter von solchem Glanz und von so kunstvoller Arbeit, wie er sie noch nie gesehen. Der kleine Affe aber wimmerte leise und verkroch sich unter Mantaos Schild. Mantao fasste seinen Schild und sein Schwert fester.
"Diese Waffen gebe ich nicht her", sagte er, "es sind heilige Waffen, wenn sie dir auch als eines Gauklers Waffen erscheinen."
"Ich will mich gerne von dir belehren lassen", sagte Prinzessin Amaranth, "behalte deine Waffen, wenn es dir beliebt, aber bleibe bei mir in meinem Königsschlosse und sei mein Gemahl. Alle Macht, die in meinen Händen ist, will ich dir schenken und dir dienen, und du sollst die Stadt der bunten Lampen noch bunter und lachender gestalten als jetzt."
Die Minister machten noch dümmere Gesichter als sonst, als sie hörten, der Gaukler im seltsamen, ärmlichen Gewand solle ihr König werden. Nur ein Minister, ein hässlicher dürrer Mann mit einem einzigen Auge auf der Stirn, lächelte listig und wandte sich zu Prinzessin Amaranth.
"Es nützt dir nichts", flüsterte er, "wenn er auch dein Gemahl wird. Seine Waffen werden herrschen über dich und über die Stadt der bunten Lampen. Du musst ihn von dem Affen trennen, über den er zuerst seinen Schild gehalten hat. Dann hast du ihn entwaffnet, und du wirst herrschen über ihn und über ganz Indien."
Mantao sah die Königin an, und er sah, dass sie sehr schön war. Er wusste auch, dass es eine grosse Macht war, die ihm angeboten wurde.
"Siehe, wie ich mich für dich geschmückt habe", sagte Prinzessin Amaranth und lächelte demütig. "Mein schönstes Diadem habe ich für dich angelegt, und in mein herrlichstes Perlengewand habe ich mich gekleidet. So habe ich mich noch niemals für jemand geschmückt, Mantao, mein König!"
"Prinzessin Amaranth", sagte Mantao, "mir scheint, die Perlen deines Diadems sind kalte Steine, in denen sich kein Sonnenlicht verfangen. Sie sind matt und schillernd wie Schlangenleiber. Ich habe schönere Diademe als dieses gesehen."
Da nahm Prinzessin Amaranth das Diadem aus ihren Haaren und legte es vor sich in den Staub.
"Prinzessin Amaranth", sagte Mantao, "mir scheint, die Perlen deines Gewandes sind Tränen, die geweint wurden. Prinzessin Amaranth, du redest nur von einer Stadt der bunten Lampen. Gibt es nicht auch eine Stadt der erloschenen Lampen in deinem Königreich?"
"Ich weiss es nicht", sagte Prinzessin Amaranth und erblasste, "aber wenn du die Stadt der erloschenen Lampen findest -- siehe, sie soll dir gehören, und du magst sie so glücklich machen, dass sie wieder eine Stadt der bunten Lampen wird."
Mantao zauderte und überlegte.
"Nur um eines bitte ich dich", flüsterte Prinzessin Amaranth, und ihre Lippen bebten, denn sie wusste, das alles für sie von der Gewährung dieser Bitte abhing.
"Was ist es, worum du mich bittest, Prinzessin Amaranth?"
"Trenne dich von dem Affen. Siehe, es ist ein kleines hässliches Tier, und ich will nicht, dass Gassenkinder meinem königlichen Gemahl nachlaufen, dass ihn das Volk einen Gaukler nennt und ihn verachtet."
Mantao erblasste bis in die Lippen. Er sah den kleinen Affen auf seinem Arm an, und dann schaute er Prinzessin Amaranth lange und tief in die Augen.
"Mir scheint, in den Augen des Affen ist Brahmas ewiges Leben, das keine Verachtung kennt. Mir scheint, des Affen Augen sind schöner als deine Augen, Prinzessin Amaranth."
So wandte sich Mantao, der Königsgaukler, und verliess den Palast der Prinzessin Amaranth und die Stadt der bunten Lampen. Und niemand wagte, ihn zu halten.
Prinzessin Amaranth aber raste vor Wut und Enttäuschung und sie bot ihr ganzes Heer auf gegen Mantao und seinen Affen. "Bringt mir beide, den Gaukler und seinen Affen, tot oder lebendig, dass ich meine Schmach in seinem Blute abwaschen kann!"
Da brachen Reiter und Fussvolk auf und eilten Mantao nach und sie erreichten ihn in einer öden Gegend, die zwischen der Stadt der bunten Lampen und der Stadt der erloschenen Lampen lag. Es war Nacht, und die Trompeten Amaranths riefen gellend zum Kampf gegen den Gaukler und seinen Affen.
Da wandte sich Mantao, der Königsgaukler, und hielt seinen Schild über dem kleinen Affen. Sein Schwert aber erhob er zum ersten Male hoch über sein Haupt, und aus dem Schwert sprangen furchtbare Flammen, denen keiner zu nahen wagte. Ein namenloses Grauen ergriff das ganze Heer, und Reiter und Fussvolk jagten in wilder Flucht zurück zum Palast der Prinzessin Amaranth.
Mantao, der Königsgaukler, stand noch lange und ruhig und unbeweglich. Er hielt seinen Schild über dem kleinen Affen, und die furchtbaren Flammen seines Schwertes lohten durch die dunkle Nacht.
Zur selben Stunde aber, als Mantao, der Königsgaukler, die Stadt der bunten Lampen verlassen hatte, erlosch die Lampe der Tänzerin Myramar.

DIE STADT DER ERLOSCHENEN LAMPEN
Mantao, der Königsgaukler, ging seinen Pfad weiter, und je näher er der Stadt der erloschenen Lampen kam, um so mehr Menschen gingen mit ihm den gleichen Weg. Es waren stille traurige Menschen, und in ihren Händen hielten sie erloschene Lampen.
"Wohin führt dieser Weg, den ihr alle so still und traurig geht?" fragte Mantao seine stummen Begleiter, aber niemand antwortete ihm.
Endlich gesellte sich ein kleines Mädchen zu ihm, das eine zerbrochene Puppe trug und leise weinte. Es deutete mit der Hand auf graue Tore und Mauern, die in dickem Nebel lagen, und sagte: "Das ist die Stadt der erloschenen Lampen."
Da wusste Mantao, der Königsgaukler, dass er den richtigen Weg ging, wohin die feinen Fäden seiner Lotosblume ihn zogen.
Als sie nun in der Stadt der erloschenen Lampen angekommen waren, suchte Mantao eine Herberge für sich und seinen Affen. Eine solche war leicht zu finden, denn es war viel Raum in der Stadt der erloschenen Lampen, verfallene Paläste und Tempel, morsche Häuser und tiefe, leere Kellergewölbe, in denen einstmals reiche Schätze gelagert haben mochten.
Mantao brachte sich und den kleinen Affen in einer alten Tempelhalle unter, deren Säulen morsch und geneigt dastanden, als trügen sie eine schwere Schuld vergangener Tage, und in deren dunkler Nische ein Bildnis Brahmas stand. Es war ein schönes vergoldetes Bild, aber das Gold war matt und die Spinnen spannen ihre Netze um den Gott Indiens. Mantao störte die Spinnen nicht, denn Brahma selbst erlaubte es ihnen ja, ihre Silberfäden um das erloschene Gold seines Hauptes zu weben.
Keine Lampe brannte in der Stadt der erloschenen Lampen, still und traurig gingen die Menschen ihrer Arbeit nach, und bedrückt suchten die Tiere ihre wenige Nahrung. Auch sie waren ja mit ihren menschlichen Brüdern verbunden mit feinen Fäden, denn es ist alles verkettet in der grossen Kette der Dinge und alles miteinander versponnen im Teppich des Lebens.
Mantao aber ging durch die erstorbenen Gassen und tröstet die stillen und traurigen Menschen und redete mit ihnen von ihren erloschenen Lampen und wie man sie einmal wieder zum Brennen bringen könne. Er redete auch mit den Tieren, er half ihnen ihre Nahrung zu suchen und erzählte ihnen von einem schönen Garten, in den sie einmal wieder kommen würden. Den Kindern aber fertigte er Spielzeug aus Scherben und kleinen Steinen und lehrte sie damit zu bauen.
Seit der Zeit wurde weniger geweint in der Stadt der erloschenen Lampen. Der kleine Affe wanderte getreulich mit Mantao und redete auch in seiner Weise mit den Menschen und Tieren, eifrig und mit erläuternden Bewegungen seiner Arme, Beine und seines Schwanzes. Da geschah es, dass zum ersten Male wieder ein Kind lachte in der Stadt der erloschenen Lampen. Der Erhabene aber segnete Mantao, den Königsgaukler, um die verminderten Tränen und den kleinen Affen um ein wiedererwecktes Lachen. Denn es war beides eine göttliche Aufgabe.
Die Häscher der Prinzessin Amaranth aber durchzogen häufig die Strassen, quälten und peinigten die Menschen und drohten ihnen, dass sie ja nichts verlauten lassen sollten von ihrer Stadt und ihren erloschenen Lampen, dass ja keine Klagen und keine Tränen in die Stadt der bunten Lampen hinüberdrängen und zum Palast der Prinzessin. Wenn sie aber jemand fanden, von dem sie glaubten, dass er die Stadt der erloschenen Lampen verraten und die Kunde von ihr hinaustragen könne, dann banden sie ihn und warfen ihn ins tiefste Verlies, aus dem keine Tränen und keine Klagen mehr den Weg finden konnten. Denn es war ein Geheimnis um die Stadt der erloschenen Lampen und niemand sollte darüber reden.
Eines Tages aber geschah es, dass die Häscher wieder jagten, und sie hatten eine junge Frau ergriffen, die mit ihrer erloschenen Lampe durch die Gassen irrte, und wollten sie fesseln vor der alten Tempelhalle, in der Mantao mit seinem Affen lebte. Mantao trat herzu und hielt seinen Schild über sie, und die Häscher flohen.
Da schaute die Frau mit der erloschenen Lampe Mantao ins Gesicht, und der Königsgaukler erkannt sie.
"Nun ist deine Lampe auch erloschen, Myramar, meine kleine Tänzerin", sagte er.
"Meine Lampe ist erloschen, als du aus der Stadt der bunten Lampen hinweggingst", sagte die Tänzerin und neigte sich vor ihm.
Der kleine Affe aber rieb sich die Hände und freute sich sehr, denn er hatte es nicht vergessen, dass er vom Tische der Tänzerin gegessen und auf ihren seidenen Kissen geschlafen hatte.
"Sagte ich dir nicht, dass du weinen lernen würdest und dass deine Lampe erlöschen würde?" fragte Mantao. "Nun komm zu mir in meine Herberge, wie ich einmal zu dir in deine Herberge kam."
"Ich will dir dienen", sagte die Tänzerin Myramar, und ihre Augen leuchteten.
"Mir kann keiner und keine dienen", sagte Mantao, "siehe, ich bin ein Schildträger Brahmas, und ich darf keinem und keiner gehören. Diene nicht mir, aber diene mit mir meiner Aufgabe in der Stadt der erloschenen Lampen."
Da reichte ihm die Tänzerin Myramar beide Hände.
Mantao, der Königsgaukler, aber küsste sie auf die Stirne und führte sie über die Schwelle seines verfallenen Tempels.
Seit jeder Stunde kamen die Häscher der Prinzessin Amaranth nicht mehr in die Stadt der erloschenen Lampen.
Myramar, die Tänzerin, folgte von nun an Mantao, dem Königsgaukler, auf allen Wegen zu Menschen und Tieren und abends, wenn die Schatten der Dämmerung die Halle des verfallenen Tempels füllten, kauerte sie zu seinen Füssen und hielt den kleinen Affen auf ihrem Schoss. Sie redeten im Dunkeln miteinander, denn es brannte kein Licht in der Stadt der erloschenen Lampen.
"Mantao, mein Liebster, Mantao, mein Königsgaukler", sagte die Tänzerin, "werden wir immer im Dunkeln miteinander reden? Werden die Lampen niemals wieder brennen in dieser Stadt der erloschenen Lampen?"
"Siehe, Myramar, meine kleine Tänzerin", sagte Mantao, "dies ist eine Frage, die du nicht mich, sondern deinen Gott fragten musst. Brahmas Bildnis steht vor dir. Frage es."
"Darf eine Tänzerin einen Gott fragen?" erwiderte Myramar.
"Es ist gleich, ob du eine Tänzerin oder eine Heilige bist, wenn du deinen Gott fragen willst", sagte Mantao. "Jeder darf ihn fragen, dessen Lampe erloschen ist. Ich aber will gehen und dich alleine lassen in dieser Nacht, in der du deinen Gott fragen willst."
Und Mantao, der Königsgaukler, nahm den kleinen Affen auf den Arm und ging von ihr und liess sie allein.
Die Tänzerin aber kniete vor Brahmas Bildnis und fragte ihren Gott. Stunde um Stunde verrann, doch es kam keine Antwort. Die Nacht wurde dunkler und immer dunkler, und ihre grauenhafte Schwärze verschlang das verblichene Gold auf dem göttlichen Bildnis, und die Tänzerin Myramar sah nichts als Finsternis um sich herum. Stunde um Stunde verrann in Nacht und Dunkel. Endlich aber fiel das Mondlicht auf die verfallene Tempelhalle und enthüllte der Tänzerin ihren Gott.
Da schaute sie auf und sah, dass die Augen in Brahmas Bildnis zu leben begannen und dass seine Lippen lächelten.
Viele Jahre waren vergangen, und Mantao war alt und müde geworden. Auch der kleine Affe spielte nicht mehr wie sonst, durch sein braunes Fell zog sich das Silber des Alters, und seine Augen hatten einen matten Schein.
Da raschelte es in der Luft, und vor ihnen stand der Kleine mit den Elefantenohren. "Der Erhabene segne Mammamutra und seine Kinder und Kindeskinder", sagte der Kleine, "Mantao, mein Königsgaukler, du bist alt und müde geworden, und der Affe neben dir sehnt sich nach dem Paradies der Affen in Brahmas Schoss. Siehe, ich klappte meine gewaltigen Elefantenohren auf und ich hörte, wie die Fäden deiner Lotosblume sich sanft und leise zurückspannen von dieser Erde. Der Teppich deines Lebens ist ausgewirkt, gehe nun heimwärts auf deinen heiligen Berg, von dem du gekommen bist."
Da atmete Mantao tief auf und dankte dem Kleinen mit den Elefantenohren für seine Botschaft.
"Ich will noch eine Nacht in der Stadt der erloschenen Lampen bleiben und Brahma für sie bitten", sagte Mantao, "morgen aber will ich mich aufmachen und meinen heiligen Berg suchen."
"Siehe, ich hörte mit meinen Elefantenohren, dass du durch eine Wüste hindurchschreiten musst, ehe du zu deinem heiligen Berg gelangst. Hässliche Dämonen hausen darin, höchst unangenehme und unerfreuliche Leute, und ich möchte nicht mit ihnen zu tun haben. Aber du bist ja stark, Mantao, mein Königsgaukler. Brahma sei mit dir und deinem Affen, wenn du die letzten Fäden am Teppich deines Lebens wirkst. Ich aber will mich in meine Elefantenohren legen und schlafen. Weich und warm sind diese Ohren -- der Erhabene segne Mammamutra und seine Kinder und Kindeskinder, seine entferntesten Verwandten und die kleinsten Säuglinge seiner ganzen Elefantensippe!"
Mit diesen Worten verschwand der Kleine mit den Elefantenohren raschelnd in der Luft.
Am anderen Morgen aber nahm Mantao, der Königsgaukler, Abschied von der Tänzerin Myramar. "Siehe, ich muss Abschied nehmen", sagte er, "und es ist ein Abschied für dieses Leben. Denn ich muss auf meinen heiligen Berg wandern und die letzten Fäden am Teppich meines Lebens wirken."
"Darf ich nicht mit dir gehen?" fragte die Tänzerin.
"Deine Zeit ist noch nicht gekommen", sagte Mantao, "siehe, du musst warten, bis deine Lampe wieder brennt, und du musst den vielen anderen in dieser Stadt von der Flamme deiner Lampe geben. Mich aber und meinen kleinen Affen wirst du einmal wiedersehen im Königreich der Ferne. Der Erhabene segne dich, Myramar, meine kleine Tänzerin und meine grosse Heilige."
Das war das erste Mal, dass Mantao sie so genannt hatte, und er neigte sich zu ihr und küsste sie viele Male zum Abschied.
Dann nahm er Schild und Schwert, hob den Affen auf seine Arme und verliess die Stadt der erloschenen Lampen. Von einem hohen Hügel vor der Stadt hielt er noch einmal seinen Schild über sie. Dann wandte er sich und verliess Indien, das Land der wirren Wunder, so wie er es einstmals betreten hatte: mit einem Schild und einem Schwert, mit einer unsichtbaren Krone und einem kleinen Affen auf dem Arm -- und ging in die Wüste.
Die Tänzerin aber lag auf den Knien vor Brahmas Bildnis in namenloser Sehnsucht und weinte jammervoll.
Da lohte eine kleine, klare Flamme auf in der erloschenen Lampe der Tänzerin Myramar.

DAS KÖNIGREICH DER FERNE
Als Mantao, der Königsgaukler, in die Wüste gekommen war, da heulte es grauenvoll in der Luft und drei scheussliche Dämonen tauchten vor ihm auf. Der erste hatte einen Riesenkopf ohne Gliedmassen und glotzte mit hundert gierigen Augen nach allen Seiten. Der zweite hatte hundert Füsse und hastete mit grässlicher Geschwindigkeit über den Sand, der dritte aber hatte hundert Händen, die in die leere Luft griffen.
"Folge mir", sagte der erste, "dann siehst du alles, was im Himmel und auf der Erde ist."
"Hundert äussere Augen sehen nicht das, was das innere Auge sieht", sagte Mantao.
"Gehe mit mir", sagte der zweite, "dann erreichst du alles, was deine Augen von Ferne schauen."
"Alle Füsse wandern nur dorthin, wohin die Fäden der Lotosblume sie ziehen", sagte Mantao.
"Gib mir die Hand", sagte der dritte, "dann hast du hundert Hände und kannst alles greifen, wonach du begehrst."
"Ich begehre nichts als eine unsichtbare Krone", sagte Mantao.
Da erkannten die Dämonen, dass es Mantao, der Königsgaukler, war und dass er die Geheimnisse des Lebens in sich trug. Und sie heulten vor Wut und vergruben sich in den Sand ihrer Wüste.
Nun war Mantao, der Königsgaukler, allein in der grenzenlosen Wüste mit seinem kleinen Affen und er kannte die Grenze dieser Wüste nicht. Er wusste nicht, welchen Weg er gehen solle, eine unnennbare Einsamkeit war um ihn, und er senkte ergeben seine Waffen. Als er aber aufsah, erblickte er vor sich einen Engel -- und zum ersten Male auf dieser Erde schaute Mantao, der Königsgaukler, seinen Engel von Angesicht zu Angesicht.
"Ruhe dich aus, Mantao, mein Königsgaukler", sagte der Engel, "du bist müde von einer langen Wanderung. Morgen ist dein letzter Tag auf dieser Erde und du musst deinen heiligen Berg suchen."
"Wie werde ich den Weg finden?" fragte Mantao.
"Ich werde dich führen", sagte der Engel.
Da legte sich Mantao, der Königsgaukler, auf den Sand der Wüste und schlief ein. Sein Engel stand neben ihm und bei dem kleinen Affen.
Aber im Traumbild dieser letzten Erdnacht schaute Mantao, der Königsgaukler, nach langen Jahren wieder zum ersten Mal die Königin der Ferne.
Am anderen Tage führte der Engel Mantao und seinen Affen auf die Hochebene von Tibet und es war Abend geworden, als sie oben angelangt waren.
"Siehe, es ist Abend geworden, Mantao, mein Königsgaukler", sagte der Engel, "und du stehst wieder vor der Hütte deiner Kindheit. Sie ist zusammengesunken und verfallen im Wandel der Jahre, aber ich will gehen und sie dir oben über den Sternen wieder aufbauen."
Damit schied der Engel von ihm.
Mantao aber neigte sich zur Erde Tibets und trank aus dem klaren Bergquell, aus dem er als Kind getrunken hatte, und der Affe mit ihm. Die Hütte seiner Kindheit war verfallen, aber der Quell seiner Kindheit rann so klar, so rein und unwandelbar wie einstmals von den Bergen Tibets.
Als Mantao sich satt getrunken hatte an der Quelle seiner Kindheit, da wandte er sich von dieser Erde und wanderte seinen heiligen Berg Lischanna hinauf, den gleichen Weg, auf dem er einmal dem alten Mann mit der sonderbaren spitzen Mütze das letzte Geleit gegeben hatte. Er stieg höher und immer höher, auf dem Gipfel des heiligen Berges aber lag Eis und ewiger Schnee und alles Land unter ihm war verhüllt im Nebel. Da fühlte Mantao, wie ihn die Kräfte verliessen, und der kleine Affe in seinem Arm fror und jammerte leise.
"Nun wollen wir zusammen sterben, mein kleiner Bruder", sagte Mantao, "wie wir zusammen gelebt haben und zusammen gewandert sind auf dieser Erde."
"Sterben ist ein Wort der Täler, ihr aber seid auf den Bergen", sagte eine Stimme neben ihm.
Da raffte Mantao sich auf und hielt zum letzten Male seinen Schild über dem kleinen Affen.
Aus Schnee und Eis aber blühte eine grosse Lotosblume auf und umfing mit ihren weichen Blütenblättern Mantao, den Königsgaukler, und seinen kleinen Affen. Schmerzlos und lautlos sanken ihre irdischen Körper in den Kelch der Blume und wandelten sich in ihre Wesenheit. In neuen leuchtenden Leibern schritten die beiden über den Sternenteppich der Nacht, und ihre inneren Augen schauten hoch über allem, was lebt und atmet, die topasenen Tore und Türme der ewigen Stadt des Erhabenen.
Noch einmal blickte Mantao auf die verlassene Erde zurück. Da sah er tief unter sich die Stadt der erloschenen Lampen. Er hörte, wie die Menschen unten seinen Namen nannten, und er sah kleine, klare Flammen aufleuchten in ihren erloschenen Lampen. Am schönsten aber brannte die Lampe der Tänzerin Myramar und einer nach dem anderen entzündete seine erloschene Lampe an ihrer Lampe vor dem Bildnis Brahmas. Auch die Tiere hatten kleine Lichtlein in sich, und es war, als trügen sie bläuliche Leuchtkäfer im Fell und Gefieder.
Da kniete Mantao, der Königsgaukler, nieder auf dem Sternenteppich der Nacht und betete den Erhabenen an.
Zwischen dem Sternenteppich der Nacht und der ewigen Stadt des Erhabenen aber tauchten leuchtenden Ufer auf -- das war das Königreich der Ferne. An seinem Eingang stand der Engel und baute Mantao die Hütte seiner Kindheit wieder auf, und ein alter Mann mit einer sonderbaren spitzen Mütze half ihm dabei. Eine Menschenmutter, die einst auf der Erde eine Paria war und mit der niemand Erbarmen hatte als die Pest, wartet auf ihr Kind -- und eine Affenmutter winkte von der höchsten Spitze der Palme.
Die Königin der Ferne aber harrte in unsagbarer Schönheit ihres Königs in einem heiligen Hain von Lorbeer und Rosen.
"Mantao, mein Liebster, Mantao, mein Königsgaukler", sagte sie, "du hast meine weissen Glieder mit deinen Gedanken gebaut, du hast mein Gewand mit deinen Werken gewirkt und du hast mein Diadem mit Edelsteinen geschmückt auf deiner einsamen Wanderung. Nun sind wir vereint auf eine lange Zeit, bis du wieder einmal ausziehst, deinen Schild zu halten über allem, was atmet, und um wiederum zu mir zurückkehren in Ewigkeit. Nun will ich dir deine unsichtbare Krone aufsetzen, die keiner auf Erden sah. Siehe, es ist meine Krone, die du geschmückt hast, denn ich bin du, Mantao, mein Liebster, mein Königsgaukler."
Da lehnte Mantao seinen Schild und sein Schwert an den Altar Brahmas zwischen Lorbeer und Rosen. Die Königin der Ferne aber küsste ihn mit ihrer und seiner Krone. Die Tränen, die er gemindert, waren Diamanten darin, das Blut, über dem er seinen Schild gehalten, hing in roten Rubintropfen an seinem Diadem, und in ihm funkelten die Lichter der erloschenen Lampen, die er wieder entzündet hatte. Den schönsten Edelstein aber in seiner Krone hatte ein kleiner Affe gespendet, der wieder in junger Kinderfreude zu seinen Füssen spielte.
Da erfasste Mantao, was Seligkeit ist, und er barg das Haupt im Schosse seiner Königin der Ferne.
Seht ihr, das ist die Geschichte von Mantao, dem Königsgaukler. Es ist eine alte und feierliche Geschichte, und es ist viele, viele tausend Jahre her, dass sie geschehen ist. Aber ihr müsst nicht denken, dass das eine lange Zeit ist. Ist es euch nicht, als wäre Mantao, der Königsgaukler, erst heute in einer Lotosblume geboren? Ist es nicht heute gewesen, dass er niederstieg von den Bergen Tibets in das Wunderland von Indien, in die Stadt der erloschenen Lampen -- dass er sein flammendes Schwert erhob gegen das Heer der Prinzessin Amaranth und seinen Schild hielt über der Tänzerin Myramar und seinem kleinen Affen? Ist es nicht heute, dass ihm sein Engel die Hütte seiner Kindheit wiedererbaute über den Sternen und dass er sein Haupt barg im Schoss der Königin der Ferne?
Denn noch heute und immer wieder sendet der Erhabene seine Schildträger aus, dass sie ihren Schild halten über allem, was atmet, und den gleichen einsamen Weg wandern, wie Mantao, der Königsgaukler.

Autor: Manfred Kyber (1880-1933)